align="center">
Мои стихи просты и плоски
Мои стихи просты и плоски,
Не глубоки́ и не громоздки.
Они не айсберги, а льдинки,
Местами тоньше паутинки.
Мои стихи – стихов наброски.
Они не голос – отголоски!
Они – не крик, а только шёпот,
Зовущий вновь к знакомым тро́пам.
Мои стихи, как капли воска,
Плывут по водной глади скользкой:
Слегка причудливы, но всё же
Так друг на друга все похожи.
Мои стихи – к стихам лишь сноски.
Они, как мелкие стрекозки,
Среди больших стрекоз летают,
Не жалят, но и не сияют.
Мои стихи почти без лоска:
Уподобляются обноскам.
Пускай! Обноски носят тоже,
И я их создавать продолжу!
Стихи мои все мелководны,
Нырять в них крайне неудобно.
Они просты, прозрачны, плоски —
Такой вот почерк мой неброский.
Не уроню в печали слёзку
И не стремлюсь разбиться в доску!
Разбив построенные за́мки,
Уйду однажды я за рамки!
Обитель мыслей
В темноте, тишиной обрамлённой,
Проявились неяркие краски
И под голос, ещё отдалённый,
Закружили в безудержной пляске.
Тайный мир красотой переполнен.
Тьма – ничтожней, звучание – громче.
Соскользнули на белое поле
Нити мыслей в изящности строчек.
Задержавшись на краткое время,
Покидают идеи обитель,
Застывают в терцете, катрене,
Грея душу, как солнце в зените.
Иссякает источник заветный,
Мрак спокойствием снова увенчан.
Как и раньше, такой беспросветный,
Но, как прежде, он хрупок, не вечен.
На писательский дух неуёмный,
Став для действия первоосновой,
В темноте, тишиной обрамлённой,
Вспышка вырвется ярче сверхновой!
Уж
Нашёл однажды место уж
Под слоем бантиков и рюш
И утвердил свои права,
Измазав грязью кружева.
Хоть ужик был, как нитка, мал,
Мог омрачить поход на бал,
Но вдруг попятился назад,
Когда пытливые глаза
Нашли немого чужака.
Крючок и лёгкая рука
Слились в один изящный жест —
И гость непрошеный исчез!
А с ним в плетении стихов
Растаял след ненужных слов.
И миллионы нежных душ
Не тронет горестное «уж»!
Итак, прекрасный рифмоплёт,
Когда соблазн к тебе ползёт,
Ты воспротивиться сумей
И не вплетай без смысла змей!
Вкушая горечь
Вкушая горечь в настоящем,
Мы вспоминаем о былом.
И почему туда нас тащит?
В нём содержимое послаще!
Мы, ощутив душевный