Эх, как мы катались… наперегонки… до упада…
Он мечтательно закатил глаза.
– Не хотите на коньках, так на лыжах прокатились бы с горки. Или горки не найдете?
Наконец, самый старший из детей не выдержал: – Дедушка, где же мы снег-то возьмем. Сейчас же лето.
Дети рассмеялись, а старик, испуганно посмотрев по сторонам, замолчал и как бы еще больше сгорбился. Потом поднялся, закряхтев, грустно посмотрел на детей, махнул рукой и продолжил куда-то свой неторопливый путь. А дети еще стояли минуту, удивленно глядя вслед странному старику. Детям он был не знаком. Откуда он шел и куда, никто не знал. Может быть, туда, где еще осталась его молодость, его детство со снежной крепостью. Кто его знает…
Через несколько секунд компания снова сидела на карусели и галдела, совершенно забыв о случайном происшествии.
Тоскливый рассказ
Проснулся рано. Около шести, не смотря, на то, что лег пол четвертого ночи (или утра по-летнему). Час повалялся. Не спится. Захотел есть. Встал, оделся, пошел на кухню, заварил кофе, поджарил пару яиц, но съел без аппетита. Взял сигарету. Вышел на балкон. Дождь. Он еще вечером начался. Думал, что снег сойдет. Ошибся. Слишком много навалило пару дней назад. Люди идут на работу. С тоской и сочувствием провожал их взглядом. Как я столько лет на работу топал? Сначала пешком, потом, когда получил квартиру, тремя автобусами… Как выдерживал?
Вернулся, сел за компьютер. Побродил по страницам. Посмотрел какие-то ролики. Вроде смешные. Звук не включал. Далеко сабвуфер с включателем. Стало совсем скучно. Посмотрел на часы. Уже девять. Снова пошел на кухню. Налил кофе, на этот раз растворимый. Посмотрел в окно. Уже рассвело. Легкий туман. Небо серое, ровное, без оттенков. Такие же и дома. Полный неуют.
Вдруг захотелось почитать Есенина. Нашел книжку. Прочитал несколько страниц. Не читается. Редкие иллюстрации кажутся баннерами и хочется их отключить. Вспомнилось, как когда-то, уже работая сторожем, хотел написать стихотворение. Нетбука еще не было. Писал на бумаге. Все время ловил себя на мысли, что хочу сохранить написанное. Лихорадочно искал кнопку. Ничего не понимал, потом чертыхался и выходил наружу курить.
Снова на балконе. Дождь закончился. Снег так и не смыло. Пейзаж – тоскливее некуда. Вода, вода, вода… и… черные следы на снегу. Тоже наполненные водой. Грязи почти нет. Спасибо и на этом. Впрочем, все равно дома сижу. Идти некуда. Прогулялся бы, но с такой погодой… Хоть какая-то польза от того, что на пенсии. Может, единственная. В молодости как-то веселее было…
Включу-ка я телевизор.
Бутылка
Рассеянность не порок, а средство уйти от работы!
(«Вся философия мира», том 3027)
Первого января выхожу на балкон. Ну, это нельзя назвать событием, потому что выхожу я туда каждый день, раз по десять, покурить и иногда за инструментом – что-то починить или сломать, если не удается починить. Но дело не в этом. Выхожу я, значит, покурить,