Гений бездарности. Иван Комлен

снега, слушаю музыку то ли предателей, то ли героев…

      И вот, в обилии эпитетов и многоточий я вновь успокаиваю себя. Успокаиваю не так умно и элегантно, как хотел, но как могу…

      Ну и хуйня, товарищи. Я слишком честный, чтобы себя убить, но во мне через чур много любви, чтобы просто жить.

      И безусловно НАДО

      Но правда, в пизду.

      Ничего не хочу…

      Терапия

      Вы знаете, давайте на чистоту: писатель из меня никудышный. Вот объективно, у меня нет таких широких мыслей, которые требую немедленного излияния, я не так умен и начитан, как тоже батенька Достоевский и иже с ними. Я – самый обычный позер, который пишет только чтобы не сойти с ума.

      Так вот, раз мы это с вами прояснили, я перестану закапывать, унижать себя и начну терапию (не иначе).

      Вот хотел бы порассуждать про такой аморфный предмет, как счастье.

      Мы вот с вами прекрасно знаем, что есть такая вещь, как смысл. Он есть во многих произведениях искусства, бытовой техники и тому подобной хуйне (хотя всё относительно). Чаще всего смысл имеет в своей что-то конкретное, осязаемое и незыблемое.

      А жизни? В данном случае я придерживаюсь экзистенциальной мысли: «Как может иметь смысл то, что не спрося дали и не спрося отнимут?». Да и к тому же жизни – слишком аморфное понятие, чтобы иметь под своей основой какой-то смысл. Жизнь есть у человека (ну и у многой живности), чьё существование (по Декарту) доказывается тем, что «Он мыслит»? Да не смешите меня! Пиздёж чистой воды!

      И тут мы переходим к счастью. С одной стороны, есть у каждого какой-то «счастливый» момент, что-то уникальное. Но по-большему счёту, никто же не может мне доказать его конкретность? Да, я понимаю, что звучу как бесчувственный, не романтичный идиот, но всё таки. Счастье, как и жизнь, даётся нам лишь раз, в наших ощущениях, в эндорфинах и является ничем иным, как обычным сгустком этого всего. Чем-то мимолётным и недвижимым, но настолько же летучим и имеющим обыкновение исчезать.

      Ну согласитесь, какие-то розовые сопли, да?

      Так и есть! И я больше скажу, человек – несчастен от природы и может стать несчастливым в течении жизнь, и чем позже – тем лучше. Именно поэтому людям старым ничего не остаётся в жизни, кроме банальной ностальгии, когда время шло по другому, не было осознание и была беззаботная жизнь, полная комфорта и теплоты. Осознание – губительная вещь. Особенно когда ты молод.