опасливо сказала я, рассматривая котенка с новой стороны. А он болтливый, оказывается.
– Прощаю, – благодушно ответил черныш, – ты же теперь моя хозяйка. Я давно искал себе ведьму, фею или хоть кого-то одаренного. Устал уже котенком быть, а нам, фамильярам, без хозяина не вырасти. А я уже, знаешь сто пятьдесят три года котенок. Утомляет.
– Сколько? – я не кота спросила, а так, вслух. Сон становился все абсурднее и абсурднее. Если он сейчас начнет обсуждать со мной цены на ЖКХ, я, пожалуй, попробую отрастить крылья и полетать. А что? В таких снах же можно! Должно быть можно.
– Сто пятьдесят три. У тебя плохой слух? – поинтересовался малыш. А малыш ли? он же старше меня в приличное количество раз.
– Хороший у меня слух, – ответила я, рассматривая маленькую мордашку.
– А тебе сколько лет? – спросил Филя.
– Двадцать четыре, – сказала я, растирая свою ногу. Потом подумала и щелкнула и ее пальцами, а вдруг болеть перестанет? Но искры не случилось. Странно. Жаль. Сломанный какой-то сон. Или способ. Пока не ясно.
– Сколько? – не понял кот.
– Двадцать четыре, – повторила я, – может это у тебя плохой слух?
– Нет. Просто это очень мало. В таком возрасте же еще дети. В школу ходят. Магию осваивают, – возмутился кот.
– Нет у меня магии, – виновато пожала я плечами.
– Есть, – упрямо заявил кот. – Иначе, я бы тебя сюда не переместил. Мы фамильяры, гуляем по мирам, ищем своих хозяев и потом, как только закрепим с ними связь, перемещаемся в основной мир.
– Основной мир? А связь ты со мной закрепил? Как? – вопросы посыпались, как мандарины из порванного пакета.
– Конечно! Мы сейчас в Манире. Я же тебя нашел, вот нас и вернуло домой, как только я тебя укусил. Мне нужна была твоя кровь, а ты решила меня бросить. Разве так можно вообще? – возмутился Филимон.
– Так это из-за тебя у меня так нога болит! – возмутилась я. Кот виновато опустил ушки и принялся вылизывать мою ранку шершавым языком.
– Я совсем забыл об этом, прости. Большая часть магов восстанавливается самостоятельно. Но ты такая юная, наверное, еще не умеешь. Сейчас, – он как-то умудрялся и говорить и лизать мою ногу. Удивительно, но с каждым новым касанием боль утихала. Через пару минут нога прошла полностью.
– Не болит, – улыбнулась я, проводя рукой по ноге.
– Это хорошо, – улыбнулся в ответ кот.
– А кто это тут такой лежит? – раздался над головой чей-то голос.
– А вот это плохо, – снова поджал ушки кот.
Герой, не моего романа
Плохо? Не поняла я, но голову по инерции задрала, рассматривая того, кто заслонил собой солнце. Черный силуэт мужчины с короткими волосами. Не так, чтоб уж много информации. Умеет, гад, выбирать сторону с какой подходить. Ему-то меня хорошо видно. Более того, ему явно приятно смотреть на то, как я щурюсь от солнца, которое нет-нет, да и пробьется сквозь его шевелюру мне прямо в глаз.
Филимон