THE amazing hostel[7]. Я позвонила в дверь. За забором из сетки была видна одна из комнат, оттуда выглянул загорелый, по пояс голый парень.
– Здравствуйте! У вас есть свободные комнаты?
– Да! Подождите!
На самом деле все остальное уже не имело значения. Я втюрилась. Он был прекрасен весь. Кожа будто блестела от счастья, проступали мышцы. Но главное – это его грустно-веселые, огромные, подчеркнутые закрученными ресницами и густыми прямыми бровями глаза. Я бы в них полжизни смотрела. Он стоял посреди комнаты босиком с огромной картой, разложенной на полу. Пришла рецепшионистка. Они перекинулись парой слов на французском. Он еще и француз.
Мы удалились с девушкой выяснять мои опции, я была согласна на многое, когда тут такой парень. Но оказалось, что завтра парень уезжает. В общую комнату с собакой меня тоже не пустили. Уходя, я заглянула за дверь того француза. Его не было. Что ж, это жизнь.
«Не цепляйся за очередного мальчишку, Даша. Будут и другие».
«Но эти глаза!»
Рядом был еще один хостел, я направилась туда, и тут навстречу идет этот парень с шестью банками пива. Настроение мое улучшилось. Мы проверили второй хостел, где Гоша чуть не сожрал маленького котенка, а в предлагаемой комнате не было интернета.
– Ну и что, – сказал мне Марко, когда я вернулась. – Читай по ночам книги, это куда лучше твоего интернета.
Спустя несколько минут общения я сказала: «Покажи мне свою карту» – и сократила весь вежливо-ознакомительный разговор. И вот мы уже сидим и изучаем, кто где был и куда поедет. А ехал он в сторону Баха Калифорнии волонтерить в школе для детей из бедных семей и сильно опаздывал с обещанными сроками прибытия. С горящими глазами он рассказывал мне о предстоящем с утра автостопе, о Толстом, Достоевском и Гоголе, которых читает одновременно. Об армии, в которой провел десять лет, катапультируясь из самолетов и изучая Африку, о жизни и обо всем, что его впечатляет. В его рюкзаке была пара футболок, палатка, спальник, электронная книжка и вакуумный пакет. Этот парень пах жизнью. Нет, он ей был! В какой-то момент я про себя задала вопрос, и сама от него посмеялась. Со мной такое бывает.
– Что?
– Да ничего, это слишком глупо, чтобы произносить.
– Все равно произнеси.
– Я хотела спросить: это правда, что все французы – хорошие любовники?
Он растерянно заулыбался.
– Я не пробовал… Я не знаю.
Мы провели вечер на океане, в тихой бухте, среди тусклых огней закрытых кафе и далеких домиков на скалах. Он смеялся над моим алфавитом, я смеялась над его акцентом. Над этим «ву» вместо «who», над «хэльп» и «куль».
Мы рисовали на песке слова и определяли, какое больше по звучанию похоже на смысл, сравнивая русский и французский. Но, конечно, все, что он произносил, было абсолютно прекрасно, и моего плохого испанского с его плохим английским хватило. Он все просил, чтобы я ему что-то сыграла, и мы дошли до моей комнаты за восемьдесят долларов. Все, на