соблазнял меня блондин.
– Бли-и-ин, – заканючила в ответ, – Мама с папой на дачу тащат, собирать урожай, – безбожно врала близкому человеку. Зажмурившись, и ругая себя последними словами.
– Может помочь? – сразу предложил Малиновский, чем заставил меня чувствовать себя ещё большей какашкой.
– Ой, да не надо, там папин друг ещё едет, справимся, – хорошо, что мы говорим без видеосвязи, потому что я покраснела от своей лжи.
– Ну ладно, жаль, конечно, что тебя не будет, но родители – это святое, – вздохнул Егор.
– Что там? – услышала голос Глеба на заднем плане.
– Катя родителям поедет помогать, не придет, – рассказывал Малиновский другу сбрасывая вызов.
Стыдно? Очень. Хочется перезвонить и согласиться? Да… Но… Сегодня бой у Антона, и я приглашена. Наконец-то увижу все в живую. И я нужна ему там сегодня. Мужчина сам об этом сказал, приглашая меня. Поэтому, пришлось пойти на обман. Друзья до сих пор не знали о моих отношениях с Антоном, и просвящать их, в мои планы пока не входило.
Я готовилась к этому дню. Конечно, плакат не рисовала, но бейсболку черную приобрела. В фотосалоне латиницей нанесла на нее фамилию мужчины. Волосы выпрямила, вечерний макияж, чёрное боди и узкие брючки. Просто чика бойца.
К ледовому дворцу спорта, летела, как на крыльях, мысленно подгоняя таксиста. Огромная пробка за пару кварталов свидетельствовала о том, что сегодня, и правда, важный день. На всю длину здания был растянут огромный плакат с изображением Антона в боевой стойке, и его оппонента из дружественной республики. А мой-то, красавчик! Да, теперь я полноправно считала его своим парнем, хотя наши отношения ещё не зашли слишком далеко, но в душе поселилась уверенность, что они важны не только для меня. Мужчина также всячески показывал, насколько я ему интересна и небезразлична.
Возле служебного входа меня встретил парень в черной толстовке с готической надписью на спине "Orlov". Человек из команды Антона проводил меня на третий ряд. Видно с моего места было отлично, самую середину ринга.
Я впервые наблюдала в одном месте столько солидных людей и репортёров. Адреналин бурлил в крови. Вертела головой во все стороны кайфуя от происходящего, меня захлестнул азарт и предвкушение от того, что сейчас будет происходить.
Свет заглушили, люди расселись по местам, на ринг вышел мужчина в деловом костюме, ведущий. Он поприветствовал публику и, протягивая гласные, стал объявлять бойцов. Про левый угол ринга мне было слушать неинтересно. Вышел загорелый мужчина, на счету которого столько-то побед и одно поражение, его вес, рост и прочее, всё не важно. Я затаилась, когда прозвучало заветное имя и фамилия.
– В правом углу ринга, Анто-о-он Орло-о-ов, двенадцать боёв, двенадцать побед, – зал взорвался овациями и криками. Под трек Hedegaard "P.I.M.P.", разгоняя вибрацию по телу, вышел собранный и сосредоточенный Антон. Капюшон от его черной куртки частично скрывал лицо, но того, что было видно, оказалось достаточно, чтобы я возгордилась тем, что этот мужчина мой! В нем было великолепно абсолютно все, будто его ваялили