скрипучий голос.
– Блин, ты права! Мы ещё не настолько близки, чтобы писать друг перед другом, – дошло до него, наконец. Мы выходим из ванной комнаты, из кармана он достаёт блестящий ключик, открывает замок на браслетах. Думаю, что окажусь на свободе, но нет. Уваров присоединяет меня к ручке входной двери, а затем как и неделю назад он оставляет на моей щеке невесомый след от своих губ. – Стой здесь, никуда не уходи, хорошо?
– Разве у меня имеется такая возможность?
Чувствую, за эти два дня моя нервная система посыплется как штукатурка в подъездах старых хрущёвок.
После того, как Серёжа сделал свои "мокрые" дела, он на время избавляет меня от наручников, предоставив возможность снять с себя куртку. Далее мы приступаем к ужину. Он кормит меня стейком с овощами на пару, которые, как он выразился, приготовил своими золотыми руками.
– Спасибо, было неплохо, – говорю я, съев всё до последнего кусочка.
Несмотря на то, что мясо он готовит явно лучше многих, комплимент своим кулинарным способностям он фиг когда получит от меня.
– Неплохо, – повторяет вполголоса он. Фыркает недовольно, убирая тарелки со стола, а я как собачонка хожу за ним следом. – Так и скажи, что лучше мяса и не пробовала никогда! Уж я-то знаю, что в отжаривании мне нет равных.
Я тотчас заливаюсь румянцем, понимая как двусмысленно это прозвучало.
– Твоё дело жарево, а моё – мойка посуды! – толкаю его от раковины, выхватываю губку. – Давай я сама!
Он опирается на стену и как-то загадочно наблюдает за мной.
– Не прошло и часу, а мы уже обязанности по дому распределили. Мы идеальная пара, согласись же?
– Ага, – киваю, лишь бы отвязался. – Идеальней нас только мистер Грей и Анастейша Стилл.
– Это ещё почему? – не на шутку он возмущается. – Чем это псевдодоминант и сорокалетняя девственница, кончающая от каждого его чиха, может быть идеальней нас?
– Был бы ты идеальным, ты бы вообще не знал, кто такие Грей и Ана Стилл.
Вымыв всю посуду, я разворачиваюсь к нему, протягиваю свободную руку, а он уже наготове держит бумажное полотенце.
Мне не передаёт, сам вытирает мою руку.
Нежно, аккуратно.
– Я ходил на эту муть в кино с какой-то губастой жабой! Кстати, я как раз планировал скоротать вечерок за фильмецом. Может, глянем следующие "оттенки"? Сколько их там набралось вообще? Нам же хватит одного вечера?
– Ты сейчас серьёзно? – скептически посмеиваюсь я в голос, удивляясь его весьма специфическим предпочтениям.
– Ну, у нас вроде тема вечеринки самая что ни на есть подходящая, – поигрывая бровями, он демонстрирует мне наручники, о которых я смогла практически забыть, поражаясь тому, как понимаем мы друг друга с полувзгляда. – БДСМ, мать его, что в переводе означает: "отлупи бабу до оргазма".
– Фу-у-у! – морщусь я. Неосознанно прячу полыхающее лицо, носом уткнувшись в его твёрдую грудь. – Это какой-то неправильный перевод. Думаю, ты его только что выдумал!
Он