души улетели,
И в сладостный оргазм слились.
Друг, другу отдаваясь страстно,
Сердца их бьются в унисон.
В клубке любовном всё прекрасно,
И смех и слёзы, крик и стон.
Когда Любовь чиста как росы,
Она не пошлость и не стыд.
Чтоб превратить реальность в грёзы,
Нам Богом этот путь открыт.
Да без Любви душа пустая,
Не правда, то, что она грех.
В любовном танце зарождая,
Бог жизнью одарил нас всех.
Два голых тела на постели,
В узор красивейший сплелись.
Они в любовной колыбели,
В мир грёз прекрасных унеслись.
2005 г.
Осенний Париж…
Как прекрасен поздней осенью Париж,
В хмурой дымке бело-серых облаков.
Побледнев но, не утратив свой престиж,
Он велик, в своём дыхание веков.
Как роскошны Елисейские поля,
В листопаде, всех ноябрьских цветов.
И пестрит листвой Французская земля,
Акварелью – из давно забытых снов.
Ах, Париж!
Я с тобою оказался визави,
Виден с Эйфелевой башни, среди крыш,
Дивный город, утопающий в любви.
Ах, Париж!
От тебя гормоны радости в крови,
Ты своим великолепием пестришь,
Жаль что время быстротечно, селяви.
Как красив в своём величии Версаль,
В полупасмурной небесной синеве.
И задумчивая осени печаль,
Разлилась по его парковой листве.
Как чарующе захватывает Лувр,
Словно в сказке оказался, изнутри.
Очень трудно описать этот шедевр,
Удивляет он везде, где не смотри.
Ах, Париж!
Я с тобою оказался визави,
Виден с Эйфелевой башни, среди крыш,
Дивный город, утопающий в любви.
Ах, Париж!
От тебя гормоны радости в крови,
Ты своим великолепием пестришь,
Жаль что время быстротечно, селяви.
Как волшебно возвышается Монмартр,
Словно ангел над Парижской красотой.
И играет пьесу осени театр,
Выбрав сценой это город колдовской.
Как чудесен весь огромнейший Париж,
От окраин, и до Сены берегов.
Всю его красу, в стихе не уместишь,
Даже если будет он из тысяч слов.
Ах, Париж!
Я с тобою оказался визави,
Виден с Эйфелевой башни, среди крыш,
Дивный город, утопающий в любви.
Ах, Париж!
От тебя гормоны радости в крови,
Ты своим великолепием пестришь,
Жаль что время быстротечно, селяви.
2014 г.
Кочевники.
Кочуют люди по планете,
Всё ищут что-то днём с огнём.
О том не зная, что на свете,
Там хорошо лишь, где живём.
Мотаясь в поисках чего-то,
Снуют куда-то по земле.
Потом корят себя за это,
Ища возврат в прошедшей мгле.
Хандрят,