и ждала, когда проснётся её творец? Может она всегда приходит пока он спит?
И вот наконец она перевела свой взгляд на него. Её глаза прищурились, а улыбка стала куда заметнее. Они смотрели друг на друга не отрываясь. Художник не мог шевельнуться, в его голове мелькала мысль встать и подойти к ней, наконец прикоснутся к ней, к её коже, потрогать её волосы, прижать её тело к своему и наконец узнать правда ли оно такое холодное как и руки, но что-то не давало ему встать и подойти к ней, эта нерешительность обездвижила его полностью. Даже дышать ему удавалось с трудом. Девушка, поняв, что мужчина не подойдет к ней, опустила уголки своих губ и отвернулась от Художника, и продолжила смотреть в окно. Казалось, что она расстроилась его действиями, вернее сказать бездействиями, казалось, что она ждала от него чего-нибудь.
Дунул сильный ветер, и штора взмыла в воздух, закрыв собой девушку. Неужели она снова исчезнет стоит ветру стихнуть? Он опять не увидит её так долго? А что, если его арестуют, разве сможет она приходить к нему за решёткой? А вдруг это последний раз, когда он видит её и это последний шанс, когда он может прикоснутся к ней. Художник подскочил на ноги, страх подступил к горлу, он так не хотел, чтобы та вновь исчезла.
Он прыгнул в окно.
Стояла тихая холодная ночь. Лунный свет освещал тёмные переулки и улицы, до которых не доходили фонарные столбы. Его свет был любим ночному городу, но в то же время и ненавистен. Эти лучи иногда показывали слишком многое. Лунный свет упал на тело, лежащее возле дома, где жил Художник. Осколки стекла впились в него и обогрели от жидкости, что текла из Художника. Теплая кровь стекала маленькой струйкой в канавку радом с ним. Неестественная поза для человека застыла и больше не двигалась: суставы повернуты в противоположные стороны кусок кости торчал из тела как скала на равнине, голова была неестественной формы, будто кусок глины круглой формы бросили вниз и он деформировался. В глазах застыл безумный страх, а из разбитого рта лилась красная жидкость. На улице ещё никто не знает о смерти неизвестного Художника. Никто, кроме белого мотылька, который прилетел с того окна, от куда и выпрыгнул художник. Он расправил свои белые крылышки и начертив в воздухе круг, опустился на щёку художника. Своим хоботком он отпил из маленькой красной капели и стал ползать по всему лицу художника, не затрагивая только глаза и губы.
На утро поднялся небывалый шум. Приехали все кто только мог, от врачей до семьи Художника. Художник то был не из простых – сын офицера, как вы помните. Приехал сам отец, который, не веря в безрассудство своего сына, заставил работать городскую полицию так усердно, что те отложили все, на тот момент, срочные дела. Мать от горя ревела в три ручья и не как не могла прийти в себя. Она сообщила всем своим знакомым о смерти её дитя и просила приехать на похороны, дабы проводить её сыночка в последний путь.
Чтобы хоть как-то разобраться в причине смерти своего сынка, отец заглянул в комнату, где и жил всё это время его сын. Квартира