Байки, рассказанные на кухне. Роман Игнатов

почему, но мне показалось, что именно сейчас я услышу ответ на свой вопрос.

      – А этого я тебе не скажу. – с лёгкой усмешкой сказал женский голос. – Да и если бы знала, всё равно не сказала, т.к. этот ключ будет только твоим. Ты пойми, ни я, никто либо другой не знает, как он выглядит, только ты сам это знаешь. Также мы не знаем, где он может быть, так как только ты можешь это знать. И когда ты это поймёшь, ты его получишь.

      Дальше разговор стих. Очередь медленно продвигалась к кассе и когда я добрался до неё, то понятное дело никого не увидел. Да и если подумать, то мне показалось, что никто кроме меня этого разговора никто и не слышал. Самое интересное, что я получил ответ на свой вопрос: где мне найти ключ. Не важно где, хоть в интернет-магазине, главное – я сам пойму, что это он.

      После этого странного разговора прошла зима и весна, незаметно пролетело лето и наступила осень, а ключа у меня до сих пор не было. Наступила осень и пришло время дождей. Я прекрасно запомнил то дождливое утро, когда по неизвестным причинам решил выбраться на местный рынок. У моей электрической плите сгорел нагревательный элемент или как его ещё зовут в народе – блин, и я решил купить новый. Для этого я и отправился на местный рынок, где можно было найти такие блины и причём намного дешевле. Бродя между рядами я и увидел этого старика, как мне показалось на первый взгляд, но приглядевшись повнимательнее понял, что не могу определить его возраст. Его голова была сплошь бела, а лицо покрыто глубокими морщинами. Но глаза… Эти голубые глаза ярко горели. Это были глаза юноши, который только начинал познавать этот безумный мир. Старик был одет в джинсовый костюм, который был популярен лет двадцать назад, сейчас же он выглядел на нём довольно нелепо, словно снег в июле. На прилавке у него был разный хлам, различные краны, прокладки непонятного назначения. Была и у него и цель моего визита – нагревательные блины для моей многострадальной электрической плитки. И среди этого всего многообразия лежал ключ. Он был старым, очень старым. Я долго смотрел на ключ и не мог ответит от него взгляд.

      – Что, ключом интересуетесь молодой человек. – вывел меня из оцепенения старик.

      – Угу. – только и смог я промычать.

      – А и сам не знаю от чего он. – словно прочитав мои мысли, промолвил старик. – Вроде им открывали двери лифтов, знаете, старых таких, которые были ещё с решётками.

      Это был не просто знак, это был значище! Огромный такой знак. Это был мой ключ.

      – И за сколько продаёте его? – спросил я старика.

      В тот момент я был готов отдать за ключ все что угодно. Продать свою однушку, машину, одним словом все, и даже душу. Вот только моё барахло и душа не была нужна старику.