покинь это поле вот так же наивно и гордо,
Это лучше, чем прятаться в душных убогих кружках,
Ядом целиться в морды.
Если слушать подчёркнуто лживые их похвалы,
То поверишь, безликая, в собственную уникальность.
И потом, под протяжные звуки всеобщей хулы,
Встанешь гордо оскалясь.
Будешь жадно внимать, но шептать себе: "Всё это ложь!
Я одна здесь за правду, смотрите, какая крутая!"
И роптать на Создателя: "Право, Создатель негож!
Предо мной не растаял".
Если видеть во снах постоянно жестоких врагов,
Можно встретить их в каждой стене и за каждой осиной.
И когда загорится искусства бессмертный огонь,
Оказаться бессильной.
Не ищи же от жизни каких-то иных впечатлений,
Кроме тех, что достались.
Внутри ты всё та же покойница.
Напишите ей кто-нибудь,
Что она грёбаный гений -
Пускай успокоится.
Пару лет назад
Неживая девочка-манекен,
С Бездной вместо разума, без души,
Пару лет назад ты была никем,
А сейчас глядишь на меня с вершин.
А теперь встаёшь и идёшь вперёд,
В коридор, «и вьётся опять тропа».
Я не знаю, может наоборот?
Может это я до тебя упал?
Неживая леди, лицо-фарфор,
Истина, сквозящая изнутри.
Почему не видел тебя в упор?
Видел лишь нелепый чужой бэд-трип.
Видел лишь скрипящее колесо,
Бездну, подгнивающую с краёв.
Пустоту, в глазницах безвольных псов:
«Ты же ведь расскажешь нам про неё?»
Но теперь разорван порочный круг,
Я покинул двери твоей тюрьмы.
Но всё так же тянутся сотни рук
Оторвать кусок бессловесной тьмы.
Этот мир уснёт на твоём плече,
Станет небо звёздное решетом.
Пару лет назад ты была ничем
И сейчас – ничто.
Пытаюсь выдать
Ты говоришь, мол, искусство не умирает,
Мол, я пытаюсь,
Пытаюсь,
Пытаюсь,
Пытаюсь выдать.
«Пытаюсь выдать» —
Я слышала это в каждом.
В каждом из тех, для которых попытка – пытка.
Ты говоришь, за искусство, мол, тоже не умирают,
Я говорю: «Ты уверен?».
Ты не уверен, конечно, но подтверждаешь свою уверенность новым, неискренним: «Я пытался».
Я говорю, что, возможно, хреново пытался.
Я говорю: «У меня почти получилось»,
А ты глядишь на меня из такой непроглядной Бездны,
Что я понимаю, что у тебя не почти —
Идеально вышло.
Я понимаю это и выдыхаю,
Ибо не стоит бояться тебя оставить.
Страшатся ли люди бросить в могиле мёртвых?
Рвутся ли к ним, головою делить подушку?
Нет, вот и мне не стоит в тебя вцепляться,
Рвать тебя в мелкие клочья и класть их в сумку.
Это