я обработал раны, закрыл их мазью и заклеил сверху пластырем.
Стоя перед зеркалом, я попытался понять, болят ли раны?
Почти нет, мази обладали обезболивающим эффектом. Но неудобство всё-таки доставляют.
Закончив с первой помощью самому себе, я вернулся в гостиную-спальню и взял с дивана телефон. Несколько секунд смотрел на экран, всё ещё сомневаясь в правильности принятого решения. Затем, откинув сомнения, набрал единый номер службы спасения: «111».
– Алло, здравствуйте. На меня совершено покушение. Стрелял снайпер…
Женщина-оператор после недолгих пререканий приняла мою заявку. Сначала в её голосе слышался скепсис, но после того как я сообщил, что являюсь свободным вайлордом, мне вроде бы даже поверили.
Теперь остаётся дождаться полицию.
Но спокойно ждать получалось не очень, нервишки пошаливали.
Я открыл бутылку вискаря, подаренную мне Дэном на день рожденья. Как быстро пригодились подарки, однако, что Добриных, что Дэна! Наполнил стакан до краёв, выпил залпом, налил ещё и снова взял в руки телефон.
«Привет. В меня стрелял снайпер. Со мной всё хорошо, вроде бы удалось обмануть стрелка. Присмотри за Светой. И не рассказывай ей, пожалуйста. Спасибо», – написал я отцу.
Он ответил почти сразу:
«Понял. Хорошо, что с тобой всё в порядке».
Снова выпил и закурил, прямо на кухне. Нужно ли сообщить ребятам? Вряд ли они могут быть целью… Но если вдруг всю нашу компанию собрались ликвидировать? Маловероятно, однако предупредить стоит.
Написать? Проще позвонить, всё равно же будут перезванивать, даже если просто напишу.
В итоге поговорил сначала с Дэном, потом с Мишей. Оба порывались ко мне приехать, но я убедил их пока остаться дома и не подходить к окнам.
Олега беспокоить не стал. На Добриных он вместе с нами не работал, вряд ли кто-то ему будет мстить.
Душу, конечно, грыз червячок сомнения. Но если рассуждать логически, им с Таней в самом деле мало что грозит. А лишний раз волновать обоих не стоит.
Наверное.
Снова выпил, снова закурил. Где эта чёртова полиция?!
– Дилинь-дилинь-дилинь! – противно запел домофон.
Подорвавшись с места, я подбежал к нему и взял трубку.
– Да? – быстро ответил я.
– Ста-сик, пойдём гулять! – пропел знакомый мужской голос.
– А? – не понял я. Кто это, чёрт подери? Точно не полиция.
– Чего а-то? – возмутилась трубка домофона. – Открывай уже давай! Или не рад видеть старого друга?
Артём, что б тебя? Какого грайма его сюда принесло?
Мотнув головой, собрался с мыслями и открыл дверь подъезда, а вслед за ней и входную.
Совпадение? Очень на то похоже, вряд ли снайпера ко мне подослал Артём. Мой друг детства, а ныне второй советник синдиката «Чёрный лис» Артем Сергеевич Николаев.
Выдохнув, попытался привести мысли в порядок и успокоиться. В целом, есть у меня логическое объяснение его появлению.
– Ух