растущими цифрами на банковском счете.
Пока все идёт по плану, и я удовлетворена результатами, как никогда.
После легкого обеда в ресторане на третьем этаже помогаю продавцам в выставочном зале. Просто потому, что мне это нравится. Отмечать довольный блеск в глазах покупателей, когда они покидают наш бутик со стильным пакетом глубокого красного цвета.
Кожу живота до сих пор покалывает. Ровно в том самом месте, где касались его руки.
Можно обманывать кого угодно… Но есть один человек, которому врать я не привыкла.
Вернее, два.
Моя бабуля – Зоя Александровна и я сама.
Эта честная особенность заставляет меня признаться, что несмотря на всю грубость и хамство, присутствие брата Андрея Громова меня слишком волнует. Мой мозг не управляет телом.
Это странно. Потому что такое происходит со мной впервые за двадцать восемь лет.
Отпустив очередного посетителя, оставившего в нашей кассе пять средних зарплат по стране, решаю немного отдохнуть. Помещение магазина оборудовано камерами, поэтому из своего кабинета слежу за тем, что происходит в зале.
Невольно обращаю внимание на экран телефона, который показывает текущее время. Ровно семнадцать-семнадцать. По привычке загадываю желание. Оно чисто женское. Хочу, чтобы меня любили. И я поскорее выкинула из головы последние два дня.
Помутнение какое-то.
На экране тут же всплывает сообщение:
«Зайди. Надеюсь, разберешься с дорогой?»
Мне даже догадываться не нужно, кто является отправителем. Откуда у него номер?
Приказной тон – это визитная карточка Глеба Громова. А намеки на мои низкие умственные способности – манера, выбивающая меня из колеи.
Что ему может быть надо?
Вероятно, что после нашей сегодняшней встречи, цивилизованным людям нужен разговор. Что-то типа «посмеялись и забыли» или «с кем не бывает». Так ведь?
Может, не идти? Даже «пожалуйста» не написал… Ни вкуса, ни воспитания…
Долго раздумываю, перечитывая вновь и вновь сообщение с незнакомого номера. А потом резко встаю.
Не дождётся, чтобы я спасовала.
Рассмотрев себя в зеркале женского туалета и удостоверившись в том, что тушь не потекла, а цвет лица такой же идеально ровный, как и утром, отправляюсь в святая святых «Вавилона». Приемную генерального директора.
Здесь тихо и прохладно.
Секретарь, женщина лет сорока, вежливо указывает мне на вход в кабинет. Переминаюсь с ноги на ногу и решаюсь.
На мой стук слышится негромкое «Да» и я открываю дверь.
– Проходи, – сидящий за столом мужчина, отрывается от ноутбука и кивком указывает на кресло напротив. Обстановка вокруг кричаще-мужская. В воздухе аромат все той же туалетной воды и кофе.
Размещаюсь в кресле и скрещиваю дрожащие руки на груди. Это какая-то магия. Почему я так реагирую на этого мужчину?
Его глаза безотрывно следят за мной с равнодушным видом.
– Мне же не нужно просить тебя не распространяться о том, что произошло в субботу? –