лесное веретёнце.
Под тихий разговор цветов и трав
Идёт царевна вдаль по кромке леса
Под кронами Перуновых дубрав,
Под елями великого Велеса.
Уже горит вечерняя заря,
Над Волховом зажглась звезда Мерцана.
Тропинка, извиваясь и паря,
Скрывается за клубами тумана.
Устало смотрят очи Волховы
На кружево не пройденной дороги.
Но к ночи колокольчик сон-травы
Развеет все печали и тревоги.
«Натянуты струны, дрожат в напряжении…»
Натянуты струны, дрожат в напряжении.
Стою, не сводя очарованных глаз.
Играй! В каждом звуке и в каждом движении
Весь мир отражается здесь и сейчас.
Мелодия волнами вольными плещется,
Звенит бубенцами, гремит, как набат,
И древность минувшая сердцу мерещится —
Былинная древность!.. Русалий закат
С восходом целуется. Ночь неприметная
Меж ними, как дымка, – легка и светла.
Костры догорают, и зорька рассветная
Над синей рекой расправляет крыла.
Трава одолень на волнах распускается,
Нежны в лунном свете её лепестки.
Ничто в этом мире души не касается —
Лишь песни твои в тишине у реки.
Играй же, мой Свет! Пусть волшебными птицами
По струнам поющим летают персты.
Пусть радуги слёз у меня под ресницами
Горят – я величью дивлюсь Красоты.
Мотив твой звенит над лугами и весями,
Теряется в травах безбрежных полей.
Ты Русь пробуждаешь заветными песнями
И душу ей лечишь любовью своей.
***
Я плакала. Печаль мою покоя,
Плясали струны, нежностью звеня.
Ты пел мне песню. Песней, как рукою,
По сердцу гладил. Ясного огня
Рассветного уже вставало пламя
И в озеро стекало с высоты,
А ветер, что неслышно шёл за нами,
Ласкал незримо белые цветы.
Я плакала. Не дождь бежал по травам —
В тиши рождались ландыши-слова
На радость очарованным дубравам,
Когда роняла слёзы Волхова.
Жемчужное очелие и кольца —
Всё бросила, опять ушла босой.
Лишь белые лесные колокольцы
Звенят в лесу под чистою росой.
Они доселе песен помнят звуки
И знают, что вдали от бренных дел
Не от лихой судьбы, не от разлуки —
Я плакала от счастья.. Ты мне пел!
Из воска кто, кто из гранита
Из воска кто, кто – из гранита.
Мы все различны, ей-же-ей.
Считает кто чужую свиту,
Тот тайно грезит о своей,
Чист стих прекрасный на бумаге,
А в жизни – тёмные дела.
Кто больше всех кричит о благе,
Тот больше всех приносит зла.
Живой любви пугает пламень
И подлеца, и дурака.
Увы,