Нелькен, завязывая красивый бантик из марли на Кометиной руке. Мэли сначала сама этим пыталась заняться но потом поняла что не умеет и все таки, как и хотела, озадачила этим Нелькена. Не то чтобы Нелькен тоже был большим умельцем, но он был умельцем бОльшим.
– И правда, -согласилась Мэли. Пока Нелькен там возился с Кометой она удобно устроилась возле телевизора и уплетала тарелку омара.
А в телевизоре нынче показывали… обломки пламорских машин и бескрайний океан. Жуткое зрелище, но одновременно, странно успокаивающее.
Комета же занимался ничем иным как, жевал бутерброд из черной икры и полусухой вафли и запивал все это шампанским прямо из горла. Иногда это же шампанское у него отхлебывал Нелькен. Обычно все трое не смотрели зомбоящики, ведь даже детские сказки про говорящих животных, были порой более правдивы чем репортажи. Но этот раз был неоспоримым исключением.
– О, а это наш междутерриторий.-воскликнула Мэли вдруг увидев знакомый пантон.-Они теперь хотят у нас взять интервью?
– Погоди.-вдруг Комета насторожился.
Судя по съемкам репортеры двигались по междутерриторию но пока не в сторону магазина а в сторону черного лимузина Призрака и Хухова.
– Блин! -от такого Комета вдруг вскочил с места, схватил икру, шампанское, вафли, автомат и оставив Нелькена в недоумении побежал на улицу.
– Ну хотя бы я закончил.-сказал Нелькен через секунду.-По крайней мере он кровью не истечет.
– Его бы в больницу.-предположила Мэли.
– Потом. Сейчас ты его не поймаешь.-ответил ей Нелькен.
В погоне за интересным репортажем журналисты из Восточных были способны на многое. И теперь какими то судьбами открыв дверцу лимузина (которая вообще то была заперта на ключ) не придумали ничего лучше чем взять интервью у пламорского пилота.
– Как вы прокомментируете данную ситуацию? -спросил человек в костюме, похоже ведущий всего этого непонятного телесюжета и протянул тому микрофон.
– А ты кто такой, дядя? -вопросом на вопрос ответил пилот, а потом вдруг увидел Комету движущегося им навстречу, -А ой, теперь с дороги.
Он оттолкнул журналиста спрыгнул на пантон и собрался делать ноги. Но Комета догнал его и схватил за серый, пятнистый рукав куртки. (Или что он там на себя надевал.)
– А ну стоять! Во всяком случае пока мы здесь тусуемся…
– За что вы его задержали? -спросил журналист теперь решив взять интервью у Кометы.
– Полагаю что за рукав. И вообще чел, а ну брысь отсюда. Нечего нас снимать! -Комета даже стал немного забирать у человека в костюме микрофон.
Наконец откупившись и отвязавшись от надоедливой прессы какое то время Комета и пламорский пилот сидели на этаком… выдвижном пороге розового Фенникса. Первый жевал вафлю с черной икрой, положив вторую на первую дурацкой пластиковой вилкой, а второй от нечего делать стучал по пантону ботинками на которых давно уже отсутствовали шнурки. А потом опять встал и куда то направился.
– Э!