Аргунских степей.
Говорят – когда плачешь,
То легче терпеть.
Ну, а коли нет слёз,
Путь один – надо петь.
Связки стянуты в узел,
От бессилия пьём.
Но сомнения – стоит ли жить? —
Не колеблясь, убьём.
Наша матерь – Сибирь,
А Урал нам отец.
Здесь зубами скрипят,
Когда мёдом льёт льстец.
Десна кровоточат,
В пыль истёрлись клыки.
Гнев лишает сна
Затхлых берлог, —
Мы точим штыки.
Нам пресытило тлеть.
Затрещали горбы.
Мы готовы гореть.
Скулы сводит: «В дыбы!»
В ваших силах
Умелой рукой пламя сбить.
Но когда умрут наши костры,
Вас станет знобить.
Породнил нас январь.
Ритуал был не нов.
Слышишь, брат, мы простились,
Чтоб свидеться вновь.
Мы пытаемся встать,
Не мешайте нам встать.
Вы сосали из нас
Столько лет,
Пришло время – отдать.
Февраль 1987 г., Новосибирск
Честное слово
Посвящение Джиму Моррисону
В городе Париже в начале июля
Я столкнулся с ним, когда играл в прятки.
Он рвал свои стихи, пил дешёвые виски
И плакал…
Его поджидала смерть – и он знал об этом.
Его лицо, изрытое траншеями сомнений,
Успокоилось, покрылось слоем мела.
Я спросил в упор: – Куда ты собрался?
Он шепнул: «…на небо», – и улыбнулся…
Честное слово! Честное слово!
В душном июле я запомнил, как он умирал.
От снов до вдохновения целая вечность —
Я трижды мог пропасть, пока её мерил, —
Звериное чутьё выручало в слепой дороге.
Я встретил могикан, для которых честь – табу,
И холёных фаворитов, что бесятся жиром.
У первых был внимательным учеником,
Вторым вгрызался в глотку дикой собакой.
Издёрганный молвой о распятой любви,
Израненный баграми языкастых пророков,
Я медленно ступал по дымящей земле
И мучился жаждой.
Может быть, мне просто повезло —
Воронью всему назло
Мне не дали сгинуть в прорве дней,
Помогли залечить раны.
По тропинкам узким и шальным,
По обрывам ледяным
К родникам живым провели меня
Мимо зоркой охраны.
Я припал к воде запёкшимся ртом
И жадно пил, глотая своё отраженье.
Да видно перебрал живительной влаги —
Меня начал бить озноб.
В памяти кипел раскалённый июль,
Париж не поперхнулся своею жертвой.
Я решил двигаться, чтобы согреться,
Я начал двигаться, чтобы согреться…
Честное слово! Честное слово!
Я не хочу умереть в ожидании Солнца!
Февраль 1987 г., Новосибирск
Вымыты дождём[11]
Вымыты дождём волосы,
Мечены огнём возгласы.
Пробована