Мальчик, который любил рисовать. Надежда Михайловна Рос

имые обычному глазу,эти неугомонные существа казались такими непредсказуемыми, что было трудно отвести взгляд, даже на мгновение.

      –– А вдруг, сейчас произойдет что-нибудь такое необычное, которому больше уже никогда не повториться? – боялся мальчик.

      –– Максимка, о чем ты сейчас думаешь? – спрашивали его в такие минуты.

      –– О тайнах, – задумчиво отвечал он.

      Еще ему нравилось сидеть у воды. Он внимательно глядел сквозь прозрачную поверхность, словно там, в глубине видел такое, что другим никогда не увидеть. Невидимые жители подводного царства притягивали его взгляд, и, наверное, звали в свой расплывчатый мир. Их поведение было таким интересным, что Максим мог часами сидеть у пруда, всматриваясь в зеркальную гладь.

      –– Они там есть на самом деле, или я хочу, чтоб они были? – думал он, когда кто-нибудь просил его:

      –– Скажи, что ты там видишь?

      –– Трудно объяснить, – вздыхал Максимка.

      Но больше всего на свете он любил рисовать. Рисовал всегда, когда не занимался более важными мальчишечьими делами. Ему очень хотелось, чтобы изображение на бумаге получалось как в жизни. Чтоб трепетали языки пламени, текла вода и дул ветер.

      –– Сима, я хочу сделать тебе маленький подарок, – однажды сказала бабушка, протягивая внуку коробку с красками и настоящую беличью кисточку.

      –– Ой! – капельки восторга брызнули из детских глаз. Он бережно взял подарок и убежал в комнату.

      С того дня рисование стало главным занятием в его жизни. Но у любого человека, как впрочем, у всего остального в мире, есть одно свойство: он появляется на свет, изменяется и со временем взрослеет. Максимка, когда рисовал, тогда рос. Когда не рисовал, тоже рос. Спал – рос, ел – рос. Сидел на уроках, опять рос. И не заметил, как вырос. Зато другие заметили, что рисунки его изменились и ожили: казалось, что языки пламени горят по-настоящему, вода течет, и ветер дует.

      Однажды ему очень захотелось нарисовать бабушку. Чтоб она сидела в кресле и вязала. Много дней юный художник трудился над большим, в свой рост, портретом. Когда рисунок был готов, он, затаив дыхание, нанес три последних жизнеутверждающих мазка, осторожно переставил холст в угол, отошел в сторону и долго смотрел на изображение. Наступал вечер, уже смеркалось. Через незашторенное окно в комнату заползал прозрачный полумрак , слегка припудривая очертания предметов.

      В какой-то момент Максиму показалось, что сейчас бабушка пошевелит пальцами, в руках вздрогнут спицы и покатится клубок.

      Он ждал волшебного мгновения, но в прихожей скрипнула дверь. Это пришел Кирилл, одноклассник и лучший друг одновременно.

      –– Здравствуйте, Валентина Михайловна, – вежливо поздоровался он, глядя на большой портрет в углу.

      –– Добрый вечер, Кира, – из кухни отозвалась бабушка.

      Гость посмотрел на Максима, потом на рисунок, медленно осознавая происходящее:

      –– Или у меня в голове… того, – он покрутил пальцем у виска и растерянно показал на холст, – или это…

      –– Это бабушкин портрет. Ба-а, иди сюда, – художник был польщен. – Кирилл подумал, что тут, в углу ты сама сидишь!