Станция Тихо. Валерий Соловьев

в затылок).

      Всё, что ни происходит – к лучшему,

      (так говорят).

      Так постарайся, чтобы побольше происходило.

      Не говори как надо – каждому здесь своё.

      Иногда мир теряет в красках,

      становится будто нерезким,

      и в этой нерезкости день проходит за днём.

      Я бы набрал тебя, но дела, да и время не детское.

      В этом бедламе уносит всё: дома, мосты и машины.

      Я бы включил свет, но давно уже нет электричества.

      Иногда я щёлкаю выключателем.

      Беспричинно.

      Мне тебя не хватает. Катастрофически.

      Обнял в ответ

      Старый автобус спокойно спит,

      я громко общаюсь с собаками.

      В новом комплексе дышит бит,

      гармонируя с временем так себе;

      всё вокруг зелено и свежо,

      словно я лет в пятнадцать.

      У летучих лис здесь где-то гнездо.

      Это так.

      Если вкратце.

      Всё в пору, как и декаду назад,

      влезаю, нигде не жмёт мне.

      Как раньше не рвёт уже тормоза,

      не срывает душу в лохмотья;

      нетрезвым хожу по дорогам один,

      ищу где ещё догнаться.

      Только курю я индийские Win.

      Изменений, как видишь, максимум.

      Стелется музыка будто дождь:

      нарастающим шумом в уши.

      Под аранжировку из разных слов

      лобовым столкновением глушит;

      врастает взаимно в меня, трясёт,

      ломкой страдать заставляет.

      В общем-то, как и с тобой всё.

      Обнял в ответ.

      До свидания.

      Твоими молитвами

      Капли летят и летят

      как невысказанная мысль

      перекрашивая весь мир

      в зелёный цвет бриллиантовый,

      я буду на месте стоять

      и смотреть куда-нибудь ввысь

      и мне незачем говорить

      мы родились с тобой телепатами.

      И всё вокруг будет цвести,

      тянуться всё вверх и вверх

      и дождь будет рассекать

      лицо моё точно бритвами.

      По колено мне тут воды,

      я плыву, улыбаясь всем;

      и точно уверен, что я