метелями городам.
Над домами летят наугад, без стёжки,
Глянешь вверх и подумаешь – это сон.
У Снегурочки в ушках звенят серёжки —
О Весне этот тонкий, хрустальный звон.
Вот в окне на шестом одиноко курит
Друг Поэт. Свет погас, на столе – стакан.
Взор свой нежно-лазурный Снегурка хмурит,
А Мороз ей: «Постой-ка, ведь он не пьян,
Просто болен. Устал, потерял надежду
На добра торжество, на весомость слов.
Потому и застрял в Междумирье – между
Злой тоскою и верой в свою любовь».
И она подошла так легко и смело,
На колючую щёку легла рука…
И Поэт встрепенулся – душа запела,
Но тихонько, чуть слышно, без слов пока.
Отраженье увидел в столовой ложке —
«Дня четыре щетине – кому сказать!..»
А Снегурочка гладит её ладошкой,
Смотрит так – будто звёзды глядят в глаза,
Шепчет жарко: «Тоску твою заморожу.
А любовь позабытую – растоплю»!
И не холод, а ток – словно бьёт под кожу,
Кружит голову, будто бы во хмелю.
Он очнулся от холода – занавески,
Точно крылья метельные, взмыли ввысь.
Встал, захлопнул окно, повернулся резко:
«Наяву ли всё было? Да нет, проснись! —
Сам себе пробурчал. – «Вот же чудо снится!..
Стол завален и пепельница полна…
Всё убрать бы скорей да пойти побриться»…
Не успел – в душу песней вошла Она.
Побежали по полю страницы строчки,
И сложилось в аккорды круженье нот.
А звонок прозвенел лишь за миг до точки,
И он знал, что откроет. И в Новый год
Не один побредёт, а с Судьбой на пару
Полетит, ибо нежность – сильней тоски.
…На суровом морозе горячим паром
Выдыхаются песни, и огоньки
На перилах моста и на ёлках светят,
Не осталось от горечи ни следа.
А Снегурочка думает о Поэте,
Улыбаясь загадочно, как всегда.
На исходе января
деревенские зарисовки
Румянятся берёз застывших лики
В лучах вечерней ласковой зари,
А небо цвета спелой земляники.
В саду уже примолкли снегири,
Что днём по старой яблоне порхали —
Мелькали грудки алые, горя.
Под вечер лёд на речке – цвета стали,
Он прочен на исходе января,
И потому я в рощу за рекою
Иду по льду, храня внутри покой.
И глажу ствол горячею рукою,
И прижимаюсь трепетно щекой —
Какой уют, когда никто не гонит
Минут, а проживает их, смеясь!
Узор коры с узором на ладони
Сплетаются в затейливую вязь,
И мысли кружат, словно в хороводе,
Но вдруг почти ожог на пальцах – ах!..
И чувствуешь, как сок весенний бродит
В покрытых хрупким инеем стволах.
***
Темнеет.