Жара под ёлкой. Алекс Стар

что это моя квартира, – с усмешкой смотрит он на меня сверху вниз, и я сажусь от неожиданности на диванчик.

      – То есть как это ваша? – переспрашиваю я его, и холодная тень сомнения уже забирается мне в душу.

      Оглядываюсь по сторонам: вроде всё, как обычно… Квартиры сейчас сдают уже сразу с ремонтом. Чистым, красивым…

      Белые стены. Ламинат… Стандартные розетки.

      – Постойте, разве это не улица Строителей двадцать пять? – всё ещё с теплящейся в голосе надеждой переспрашиваю я.

      – Да, именно, улица Строителей двадцать пять, – отвечает, всё ещё возвышаясь надо мной мужчина, и я отвожу в сторону взгляд, который так и тянет на его достоинство.

      Которое находится аккурат в районе моего носа. Всего лишь на расстоянии нескольких сантиметров от него…

      – Тогда как же так? – всё ещё цепляюсь я за последний аргумент, хотя отчётливо вижу, что плед, в который я кутаюсь, совершенно чужой. Так же, как и этот диван.