тогда им и не был,
Но минуло, прошло и кто-то спросил:
Кто это и что за тема?
Улыбнулся, ничего не сказал
На неё посмотрел; мне всё мало
И тогда он ответил, пряча грусть на глазах:
Это было давно. Это мама.
Тепло
При погашенном свете
Ты чужого не тронь,
Не бери ничего,
Что не наше.
В тусклом свете чужое
Все равно не твоё
Лучше думай о том,
Что же наше?
Только совесть и честь;
Нам чужого не надо
Меньше всех – это всё,
Что имеем.
И ещё что-то важное
Выбрано, есть
Постоянный огонь
В доме нашем.
Третье
Ты мне многое простила,
Хотя я искренне врал;
Знать меня не исправит могила,
Если так повелось – я пропал.
В этой жизни так много страданий:
Ложь, неправда, иллюзия, лесть;
Но из всех, перечисленных выше,
Выбираю одно – что ты есть.
В этом смысле огромное время
Предсказанья оставь на потом
У холма, что зовётся могила
Скажешь Богу, что мы здесь вдвоём.
Папа уехал
Непривычная лёгкость в руках
Всё как-будто растаяло вдруг
И не понятый смысл, что вчера,
Где теперь ты найдёшь его, друг?
Каждый взгляд и движение рук
Голос чей так привычен и вечен
Мы несли чемоданы вдвоём
Этот день, Боже, как скоротечен.
И вагон, покачнувшись, пошёл
Стало грустно и ему одному;
Когда встретишься снова, спроси,
Почему я один не могу?
Отлучник
Отражение света в стекле,
А на стене твой образ скупой;
Я провёл этот день в тоске
Без тебя вижу облик любой.
Мне бы мысль отогнать далеко,
Но любого ветра сильней
Жалкий луч, что разрезал окно
Твои руки обняли сильней.
Я заснул неожиданно вдруг,
А очнулся от стука и тьмы
Не поверил, но дверь распахнул
На пороге, я плачу, то – ты.
Чистый конверт пластинки
Я сам из этого теста.
Мне казалось всё это было:
Ностальгия, ушедшее детство
И эта музыка, что для протеста.
Суперсерия «Семьдесят два»,
Обрывки фраз плохого урока,
И скверный образ врага со двора,
И сумма слов «Пинк Флойд» и «рока».
Удача, выбор, забвение, смерть,
Остаток, пауза, перемена погоды;
Я знаю, что-то на свете есть,
Игра, любовь и что ещё-то?
Всё для меня одного и кого-то:
Безпрерывные слёзы утехи,
Впечатления и забота
О человеке, пропустившего что-то.
Не простое, а скромное очень.
Этот диск, услышанный поздно,
И позвавший в дорогу на остров,
Где ты не был,