мрачные дни,
И мы их решили поверте друзья.
И солнце открыли мы для себя,
Порою вкушаю с неба слова,
Но тутже забуду в чём тема моя,
Встовая на следущий день я с утра,
Уже я не помнб что было вчера,
Уже я не помню какая мечта,
Меня подымала на бой бытия,
Но только когда в тишину ухожу,
Я вновь обретаю цель и мечту,
И словно как птица в небе порю,
Когда я услышал такие слова,
"Что в тишене затоилась Зоря",
Теперь же на деле я это скажу,
Всё это есть правда, хоть скорбно нутру,
Эмоции в нас пробуждают волну,
Что очень важна на пути короблю,
Но коли до шторма запустишь дела,
Не устоит лодчёнка твоя.
Рядом твой близнец вечности,
И высшей небес бесконечности,
Как трудно такого найти,
Когда мы во мраке слепы,
И даже он может быть рядом,
Его не найти порой взглядом,
И взгляд неузнать тоже можно,
Когда ты потух так безбожно.
И в куче людских предросудков,
Ты ищешь не там своё утро,
И можешь на столько уйти,
От той первозданной Зори,
Что в век ни чего ни найти,
И сгинуть в пучине сей тьмы,
На то ни один нам пророк,
Вещал свой волшебный урок,
За богом ты следуй дружок,
Что в сердце твоём изнемог,
Он видит побольше тебя,
Какая живёт в тебе тьма,
Слепова глупца-мудрица,
Что знает он всё про сада,
На деле ж посути овца,
Бегущяя в стаде утра,
Порою ребята мои,
Мы к счастью на столько близки,
Что слепнут под солнцем сады,
И мы покидаем мечты,
От глупости сей нашей тьмы,
Случайно сломав все пути.
На сколько ветры могут дуть,
Когда нет силы даже вдохнуть,
Мы прем без сил и без жиланья,
Во тьме и мраке мирозданья,
И даже свет что нам свитил,
Нас тоже чютьли не убил,
Какая сила бытия в нас заложила чудеса,
Что мы из вродебы конца,
Начало вновь плитем творца,
Мы так устроины всегда,
Конец все горе всё беда,
Но нет начала и коца,
Для безконечного творца,
Он постоянно создаёт,
Где нить прервалась подберёт,
И новый узилок вплитёт,
Того великого сукна,
Бескрайних судеб череда,
Вновь на узор судьбы легла,
И в тыще тысячь залегла,
Живёт и тешится земля,
Когда судьба себя нашла,
И хоть моленько истрепалась,
Но всёже твердостью осталась,
Что для творца она нужна,
Что для творца она вожна,
Как просто лучик бытия.
Порой достоинства
Мои блестят без денег на пути,
Питая разные умы,
И всю великую судьбу,
Чистейшей родника воду,
Я за простое выдаю,
Чтоб