что одно неосторожное движение, и ткань упадёт. Она будет падать медленно, наполняя пространство воздушными складками. Один вопрос. Одно слово. И ткань скроет магию диалога. Девушка замерла.
– Что именно не понимаете? Зачем выставлять жизнь напоказ?
– И это тоже. К тому же… Я прекрасно понимаю, что есть люди, которым я неприятен, и я не хочу, чтобы они смотрели на мои фотографии. Что касается остального… Не хочу. Не вижу смысла. Мне интересна жизнь моих близких, друзей, но для этого нужно живое общение, а не бесконечная лента в соцсетях.
И снова тишина. Только пыль клубится бесчисленными частичками.
#Диалог_2
…– Как думаешь, где справедливость? – спрашиваю я у кутающейся в шарф подруги.
– А нет её. Я так для себя решила.
– Совсем нет?
– Совсем.
#Диалог_3
– Расскажите свою историю, – неожиданно попросил собеседник.
Я отрываю взгляд от окна, где пробегают минуты.
– Боюсь, та история, которая живёт сейчас в моей голове, вам покажется слишком сказочной.
– А она реальна?
– Да. Но поверить в неё слишком сложно.
– Почему вы решили, что я не поверю в эту историю? – спросил собеседник.
– Потому что так не бывает. О доброте пишут в книгах, но никто не видел это в реальной жизни.
– Может быть, потому никто и не видел, что мы перестали верить? – спросил писатель, доставая из рюкзака крошечное каланхоэ, усыпанное цветочками. – Извините, не удержался, взял с собой.
Я смотрела на цветок.
– Откуда вы…Я ведь даже не начала рассказывать историю.
– Люди – они как цветы. Их порой нужно поливать тёплыми словами, чтобы они росли и цвели, распуская робкие бутоны. Давайте считать, что я просто взял цветок с собой. А то, что он ваш…Совпадение. В мире ведь их так много. Случайности. Банальности. Но порой они такие странные, вам не кажется?
– Кто вы? – спросила я у собеседника после минутной паузы.
Поезд ехал. За окном солнце заливало золотом поля, реки, леса. Жизнь продолжалась. Там. А в поезде замирали мгновения, останавливались, становясь минутной вечностью.
– Я писатель, – ответил я, поливая каланхоэ.
– Что же вас, как писателя, больше всего интересует? – спросила она, наблюдая, как струйка прозрачной воды каплями оседает на листиках растения.
– Люди.
– Объясните.
– Меня интересуют люди, их жизни, их внутренние миры. Бывает, встречаешь человека. Живёт, работает, вечерами смотрит телевизор. Но неожиданно его внутренний мир раскрывается перед тобой, и ты тонешь в невероятном океане из эмоций, чувств.
– Зачем вам мой мир? – спросила она.
– Я пока не знаю вашего мира. Видел лишь обломки, части, фрагменты. Но, если позволите…
– Эта история…она…слишком личная. Я не могу её доверить кому бы то ни было. И…вы сказали, что собираете диалоги. То есть…для вас люди – всего лишь материал для наблюдений? Простите,