покорно сидел на коленях, блаженно сложив руки словно при молитве.
– Что это с тобой? – запереживал я. – Поднимайся.
– Да-да, конечно. – заторопился он. – Я, я, я ощутил такое чувство! Как будто сквозь меня прошёл чистейший свет! И я чувствую себя лучше!
– И кашель прошёл. – с лёгкой улыбкой заметил я.
– И правда! Я… Большое вам спасибо! А может, может вы тогда Иисус?!
– Что? Ну нет, точно не он.
– Да, думаю, вы и правда не он. Ведь иначе это было бы странно.
– Ты это о чём?
– Ну то есть, этот образ не совсем сочетается с тем, что вы совершали. – осторожно уточнил бездомный.
– О чём ты опять? Ты же… погоди, скажи мне своё имя. Мне уже надоело мысленно называть тебя бездомным.
– Да, конечно. Меня зовут Бамон.
– Бамон?
– Что?
– Что что?
– А что?
– То что, которое что!
– Вы о чём?
– Чёрт возьми, я про твоё имя!
– А что с ним?
– Оно дурацкое.
– Простите?
– Ладно, извини. Просто как-то… не важно.
– А вообще странно видеть вас здесь. Ну то есть, именно тут.
– Чего?
– Обычно вы сюда не заходите.
– Ты опять за своё!
– О чём это вы?
– Ххх, слушай, я тебя прошу как друга, перестань говорить загадками и не прерывайся на полуслове. Хорошо?
– Ну просто правда очень необычно видеть вас здесь. Зачем вы здесь? И где ваш шофёр?
– Что? Я?! Какой шофёр?
– Мерзкий тип, должен признать.
– Стой, погоди, откуда ты меня знаешь?
– Ну как же, я вас вижу уже не в первый раз.
– Какой к чёрту не в первый раз! Я ведь… но… ладно-ладно, и кто же я?
– Вы – тот самый безуспешно разыскиваемый преступник. Серийный маньяк. Я дал вам прозвище «Символист». Только не обижайтесь. Это потому, что вы чертите какие-то геометрические фигуры и рисуете какие-то числа на трупах. Ну, на трупах тех людей, которых вы убили. Как будто вы пытаетесь разгадать какой-то шифр. И этот ваш шоф…
– О чём… О чём ты говоришь! Какой ещё к чертям маньяк-символист!? Какого чёрта ты мелешь!? Да ты ни черта не знаешь, кто я! И ни черта ты меня ни разу не видел! Ты чёртов псих! – в этот момент я был столь зол, что, возможно, был готов прикончить этого человечка.
– Но как же так? Вы ведь даже разговариваете как он. И выглядите так же, как…
– Выгляжу!? Да откуда ты можешь видеть моё лицо? На мне очки и шарф.
– Какие очки и шарф?
– Ты что, совсем слепой?.. – почуяв странное, я ощупал своё лицо. На мне действительно не было ни очков, ни шарфа. Наверное, потерялись в процессе блужданий.
– Нет-нет, слепой – это ваш шофёр, а я просто Бамон. – как ни в чём не бывало продолжал говорить он.
– Нет, это всё просто какой-то бред! Я просто не верю в это. Какая-то чушь. – вдруг меня осенило. – Погоди! Шофёр, говоришь? А ездит он случайно не на чёрной машине типа катафалка?
– Да.
– А ты