итоге, когда ближе к вечеру пирожки стоят в духовом шкафу, наполняя дом ароматом свежей выпечки, я уже валюсь с ног. Но уйти с кухни никак не решаюсь. Будто там, за её пределами, меня поджидает опасность. По десятому кругу натираю мраморную столешницу, когда за спиной вдруг раздаётся:
– Привет.
От неожиданности чуть не подпрыгиваю на месте, резко оборачиваюсь.
На пороге кухни стоит Сергей. Я даже не слышала, как он вошёл в дом!
– Пахнет охренительно, – заявляет Сычев, ведя носом по воздуху.
А я так и стою истуканом с тряпкой в руках, не зная, что сказать. Смотрю на него, чувствуя, как кровь приливает к лицу, как с каждым ударом всё больше разгоняется сердце.
Отмечаю, что у Сергея усталый вид, но несмотря на это, выглядит моя первая любовь, как всегда, потрясающе. И даже вульгарная татуировка на его шее больше не режет глаз. Наверное, я к ней привыкла.
– Ну что ты застыла? Иди хоть обними, – усмехается он, раскрывая руки, словно и вправду ждёт от меня объятий.
– Очень смешно, – произношу я без тени улыбки.
– Да ладно, расслабься, я тебя не покусаю, – небрежно отвечает Сергей. Снимает с запястья часы, вместе с телефоном оставляет их на столешнице, после чего проходит к островку и усаживается на барный стул.
– Руки мыл? – интересуюсь я, отправляясь к холодильнику, чтобы достать приготовленные сегодня блюда.
– Да, дорогая.
Кошусь на него, недоумевая от подобных перемен. Дорогая? Какая я ему дорогая? Или так, в его понимании, обращаются к рабыням?
Сергей подпёр щеку кулаком и задумчиво наблюдает за мной, пока я накрываю на стол.
– А себе? – указывает он взглядом на сотейник в моих руках.
– Разве рабы едят с господами за одним столом? – не удерживаюсь я от сарказма.
Его губы трогает лёгкая ухмылка:
– Если господин прикажет.
– Что ж… Как будет угодно, – натянуто улыбаюсь я.
Накрываю на двоих. Когда всё готово, сажусь напротив Сергея на такой же высокий стул.
– Приятного аппетита, – произносит он, пробираясь под кожу своим острым взглядом.
– Спасибо. И тебе.
Сергей смотрит ещё примерно с минуту, после чего приступает к еде, позволив мне, наконец-то, начать дышать. Только вот трапезничать вместе с ним за одним столом оказывается совершенно невозможным. Мне кусок в горло не лезет от эмоций. Но я заставляю себя открывать рот, заталкивая туда по небольшому кусочку.
Зато у Сычева с аппетитом всё в порядке. Он сметает свою порцию за считанные минуты, с большим наслаждением.
– М-м-м, ох*енно, – выносит вердикт, отодвигая от себя пустую тарелку.
– Обычные котлеты, – скромно отвечаю я.
– Нет, не обычные.
– Неужели в твоём ресторане готовят хуже?
– В моём ресторане, Таня, котлеты вообще не готовят.
– Так в чём проблема, сказал бы шеф-повару, чтобы внёс в меню, – поднимаю я на него глаза.
– Это