мысли от постылого простоя,
и чахнет доблестей смурная полоса.
Я дверь закрою на засов,
но не уверен,
что хворь исчезнет без следа
в потоке дней,
теперь мой след в глубоком омуте потерян
среди таких же неприкаяных людей…
Замес
Зачем плести свои интриги понапрасну,
чтоб оказаться, словно крот, под каблуком,
я пережду, пока амбиции погаснут,
и, не спросясь, уеду в странствие тайком.
Шумит прибой, песок поглаживая нежно,
и та свобода, как конфетка, хороша,
я отдохну один у моря безмятежно,
об этом просит моя нежная душа…
…А за бугром,
в «стране чудес», бушуют страсти,
в поступках видится бравада и цинизм,
оттуда льются все коварные напасти,
и захлестнул умы махровый шовинизм.
Их притязания вселенная не лечит,
у них мечта: продемонстрировать свой вес,
а Бог за ширмой тем деяньям не перечит,
лишь поощряя новый пагубный замес…
Душа устала от бессмысленной погони
за лучшей жизнью в нескончаемом витке,
уже не мчат меня вперёд шальные кони,
и я застыл, кляня судьбу, на облучке.
Мелькали вёрсты и столбы на той дороге,
с которой я когда-то в детстве начинал,
я встретил старость на затоптанном пороге,
и истощился мой безудержный запал.
Пройтись обратно по следам уже не выйдет,
в судьбе подправить что-то важное нельзя,
ведь Бог следит за мной и все огрехи видит,
мои стремления разумно пригася.
Рассветы сбились, как один, во тьме закатов,
и время выставило вдруг последний счёт,
я не собрал в свой круг смутьянов и фанатов,
но знаю всех своих друзей наперечёт.
Ушла пора благословенного раздолья,
погасли звёзды, так чарующие взор,
стою седой в весенней роще у предполья,
встречая день пустым словам наперекор…
В век изменчивый
Нас лето снова встретило дождём,
в пути коварных пут не замечая,
толпой мы в век изменчивый бредём,
дорог кривых уже не различая.
Но что нас ждёт с рассветом впереди?
для всех людей извечная загадка,
идём без ориентиров на пути,
но гонор свой возносим для порядка.
У многих благородство не в чести,
свои года я с факелом протопал,
мечтаю до финала доползти,
ведь я в заботах главное прохлопал.
Теперь удел мой тупо на скамье
сидеть весь день у старенькой избушки,
ловить себя на розовом вранье,
считая вздохи ветреной кукушки.
Пути в гнездо отпетых чудаков,
мне жизненная мудрость преградила,
зато сижу, как ангел, без оков,
гляжу с утра на шустрых мотыльков,
а жизнь