исчезнет плаксивый надрыв.
не надо печали, небесная птаха,
пускай полетает твой птах в мятеже!
а ты не свисти, что любовь – это плаха:
поют ведь о тех, кто остался в душе!
Напиши
напиши мне письмо
на обычном тетрадном листочке!
расскажи о себе: чем ты дышишь и как ты живёшь…
запятые поставь
или даже безликие точки,
а в конце – как ты встречи безумно, безудержно ждешь.
я открою конверт и узнаю размашистый почерк,
прочитаю и, может, в глазах моих встанет слеза.
и, наверное, что-то своё
отыщу между строчек,
представляя хотя бы на миг голубые глаза.
я сожму этот в клетку листок
в чуть дрожащих ладонях,
чтоб почувствовать нашу с тобою незримую связь,
а душа и взволнованно дрогнет, и тихо застонет,
то мечтая о счастье,
то нашей разлукой томясь.
положу я посланье твоё прямо около сердца,
на груди, где от сильных толчков чуть вздымается плоть,
и от строчек твоих
в мою кровь под падение терций,
потечёт нетерпенье, что мы не смогли побороть.
мы с тобой каждый вечер общаемся в модном WhatsApp’е,
только это – не то!
в быстрых строчках не видно души!
напиши мне письмо,
основательно, зримо, не наспех,
на обычном листочке…
простое письмо…
напиши!
Разве же это работа?
с тростью – резной набалдашник,
в чунях с огромной ноги,
бабушка в думах вчерашних
в кухне пекла пироги.
тлеет морщинками кожа,
фартук в невзрачный цветок,
плечи спасает от дрожи
белый пуховый платок…
сын ей всё время внушает: «чаще сиди, отдыхай,
выпей зелёного чаю, ногу теплей замотай!»
внуки всегда на учёбе, сын и невестка в делах,
график работы удобен: оба на вольных хлебах.
дом замечательно-светлый,
кухня на зависть гостям,
звёзды живут по соседству,
крутят их по «новостям»
часто «про жизнь» вспоминает, вспомнит —
на сердце теплей —
как в незапамятном мае в поле рожала детей.
мальчик и девочка сразу…
мать их тогда приняла…
сын у неё синеглазый, дочка в золовку пошла.
было и горько, и сладко, било наотмашь порой:
дочь унесла лихорадка к осени поздней шестой.
муж поначалу спивался, после ушел из семьи,
годы промчались как в вальсе,
силы в работу ушли.
сено косила и жала, в проруби мыла бельё,
Зорьку-корову держала, чтоб молочко да своё…
спину ломала до пота,
жизнь прожила без врагов…
разве же это работа – внукам напечь пирогов?
Вечная красота
красота провинциальная – вечная,
неприметная,