нужно домой…
Морщусь:
– Далеко живете?
– А, на другой стороне земли…
Меня передергивает, совсем хорошо…
Хватаюсь за соломинку:
– Могу купить вам билет на самолет… – говорю, тут же спохватываюсь, что тыкву пристрелят в аэропорту.
– Э… ну…
– Если бы вы положили меня в рюкзак…
Сжимаю зубы.
– Э… а… может… сначала окрепнете? Вы ранены…
Тыква осторожно смотрит за окно:
– Скоро пойдет снег, все заметет, мы не сможем отправиться в путь…
Меня коробит от этого «Мы», я-то во все это не ввязывался…
– …они уже знают про вас, – подхватывает тыква, будто читает мои мысли, – боюсь, они…
…даже не возражаю, что бояться должен я, а не тыква, а тыква должна пугать, а не наоборот.
– Может… пока перезимуете у меня, а там посмотрим? Давайте я вам чаю согрею…
Пьем чай под стук осени – дождя со снегом и листьями, тыква осторожно поправляет крыло.
– …там, на той стороне земли… – осторожно начинает тыква, – там… тоже хорошо…
Пытаюсь представить себе ту сторону земли, уютные домики, украшенные тыквами, высотные дома, за крыши которых цепляется луна, неоновые огни, галдящие подростки, которые запрягают кадиллак, чтобы скакать на нем верхом по шоссе среди кукурузных полей в свете полной луны… Правда, услужливое воображение тут же подсказывает тесный трейлер, или еще хуже, какую-то хижину из рекламных щитов на окраине городской свалки, я пытаюсь устроиться куда-нибудь хотя бы мыть полы, а тыква рассказывает мне о неограниченных возможностях, вспоминает тех, кто вот так же жил в коробке из-под холодильника, а теперь у них свой остров в океане с личным самолетом, у которого на борту два бассейна и…
…фантазии кончаются.
Открываю ноут, ищу какие-то сайты, сторожно пишу куда-то в никуда кому-то никому, что у меня ваша тыква, и все такое – жду до тошноты вежливого ответа, что по не зависящим от нас причинам никак вас пустить не можем, нам очень жаль, и все такое…
– …проснитесь… да проснитесь же!
Подскакиваю на кровати, да что опять такое, тыквенная рожа светит мне в лицо огоньками, хватит уже пугать, делать, что ли, больше нечего… а правда, что делать тыкве, ну хоть бы посуду помыла, что ли…
Они вас ищут…
Хочу спросить, кто, что, не успеваю – в дверь стучат, резко, нетерпеливо. Подскакиваю, наскоро набрасываю синий халат, расшитый светящимися звездами, только выскальзывая на улицу, понимаю, что вырядился до неприличного ярко, мерцаю своими звездами в темноте ночи…
…стрела.
Еще одна.
Еще.
Проклятия, выкрики откуда-то из темноты, не наш, не наш…
Вытягиваю руку, такси, такси, какое такси, кто меня в такси с тыквой пустит, кто меня вообще куда с тыквой пустит, ай, молодец, собирался же с рюкзаком идти, собрался, ничего не скажешь, в тапочках и в халатике…
Стрелы летят…
…не наш…
…не наш…
…лай