небылиц полна и былей,
Обид и полного прощенья.
В душе тоска. Погоды серость
Сегодня давит необычно.
Но не бывает вечной скверность,
И всё вернётся в круг привычный.
Всё то, что временное, сгинет,
Уйдёт нелепое общенье,
С глаз пелену надежда снимет,
Вновь дух узрит мечты свеченье.
Я сегодня устал от работы и дум,
От почти безнадёжных иллюзий.
Утомлённое тело и плачущий ум
В состоянии жёсткого блюза.
И душа извергает все звуки тоски,
Что скрывают бездушные стены.
Безраличье богов раздражает мозги,
И кипит кровь в живых моих венах.
Безысходность, бессилье порой так гнетёт:
В бочке дёгтя лишь капелькой мёда
Свет надежды так сладко, но тихо поёт,
А в мечтах – к звёздам неба полёты.
Я сегодня устал от работы и дум.
Мне сейчас бы уснуть и забыться,
Чтобы завтра опять пережить любой бум
И, быть может, серьёзно влюбиться.
Все слова бездарны перед смертью —
Нету слов способных воскресить.
Кто же этим миром круговертит?
Бог иль дьявол? Как вопрос решить?
Перед смертью все слова бессильны —
Молодая больше не живёт.
Льются мои слёзы так обильно,
Что в рыданьях сводит грудь, живот.
Больше мы с тобой не поболтаем.
Может быть, когда-нибудь в раю
Встретимся и жизнь повспоминаем.
Здесь тебе не пел, а там спою.
Спи спокойно, Маша. Есть надежда,
Что тот мир высокий и другой
Даст тебе сияния одежды
И обитель, где любви покой.
Эхо горя всё ещё грохочет
И тревожит сердце, душу, слух;
Замолчать в мозгу никак не хочет.
Плачет от тоски и скорби дух.
Как не ценим мы живых общенье!
Суета порой важней любви.
Нас несёт пустых проблем вращенье
Иль порой фальшивый кайф в крови.
Многое в сем мире непонятно —
Жизнь и смерть основа бытия.
Время всё залечит, вероятно.
Ты ушла… Уйду потом… и я.
Мир не постичь без горечи утрат,
Мир не понять без радости великой,
Тогда растёт чувствительность в стократ,
И видишь нечто в образах безликих.
До мудрости без горя не дозреть.
В уныньи ценишь все мгновенья счастья.
И вдруг однажды словно бы прозреть,
Увидеть цельность мира, а не части.
Родившись в жизнь, мы все потом умрём.
Но силы жить дают любовь и грёзы
О лучшем в этом мире, часто злом.
Но я – мудрец, и я смеюсь сквозь слёзы.
Стихи пишу редко, не хочется.
Потому что они, как об каменные души горох.
Но если слёзы на бумагу просятся,
Порой