рада. Хочется с ней поговорить. То, что она рассказывает, долетает через шум. Мне хочется рассказать ей про свой развод. Знаю, она и так в курсе. Но хочется услышать от неё что-то такое ободряющее, такое подтверждение моих собственных мыслей, чтобы сомнения рассеялись. Не знаю, как заговорить об этом.
Может быть, спросить о её жизни? В принципе, и так всё знаю. Она молодец. И мне не хочется слушать. Сейчас хочется говорить.
Чувствую, что клонит в сон. Отрываю себя от дивана, заставив встать часть гостей, прохожу к выходу. На улице темно. Небольшие группки курят у входа. Все добрые. Незнакомы друг с другом, а как-то объединились. Мы как будто большая семья. Выходит невеста. Спрашивает, долго ли я ждала, рассказывает, почему задержались. А мне хочется сказать ей, что, мол, на прошлую твою свадьбу я опоздала на полтора часа, на эту пришла пораньше. Но, наверное, это не тактично. Не стоит напоминать о прошлой свадьбе. Поэтому говорю о её зелёном платье. Мятное платье. Мы стоим, в накинутых на плечи пальто, изо рта летит пар, воздух такой свежий, все улыбаются, никто не говорит о погоде, а над нами – только звёзды.
Когда возвращаемся за столик, в ресторане играет саксофонист. Все уговаривают молодожёнов потанцевать. Но невеста непреклонна: только под «Strangers in the night». И тут, как по заказу, начинается эта мелодия. Мы все подталкиваем молодых, они, допивая на ходу, идут танцевать. Гости стоят и смотрят умиляясь. Саксофон сипит. Мы с Никой решаем посмотреть, кто играет, может, красавчик, и, хихикая, как пятиклассницы, привстаём с дивана. Не видно. Приходится выбираться из-за стола. Какой-то мужик, нескладный, в чёрных очках, в мятом костюме. Возвращаюсь на место. Ника идёт дальше, смотреть на танец молодых. Я остаюсь за столом одна.
Закрываю глаза. И стараюсь не думать. А выходит, что наоборот начинаю думать ещё больше. Вертятся лица. Открываю глаза. С моего места плохо видно ресторанную публику. Только один столик. Там сидят мужчины. Вот на колени к одному из них присела молодая женщина. Ну, так себе молодая. Ведёт себя навязчиво. А ему просто льстит, что она вокруг него вьётся. Смотрю, и всё понятно. Может, и на меня так кто-то смотрит и всё понимает. И знает, что мне стоит делать, а что нет. Вот с этим соглядатаем я бы поговорила сейчас. Вытрясла бы всю правду. Но, увы, увы. Оглядываюсь. Нигде нет моего соглядатая. Вот возле мужчины уже и вторая вьётся. Подруга той, наверное. Женщины начинают танцевать. И мне отчего-то становится стыдно. Пьяные женщины танцуют, хотят нравиться. Но они-то счастливы. И так мало им нужно для этого счастья, и они знают, что именно нужно. А я всё строю что-то, страдаю. Пройдёт несколько лет, и так же в кабаках и ресторанах буду веселиться. Всё просто и понятно. Лучше закрыть глаза.
Или нет. Закрыть глаза недостаточно. И я не хочу быть такой же женщиной. Но хватит ли у меня смелости и сил не катиться с горы? Только смелости. Силы тут не причем. «Нет сил» – это такой код всех неудачников, которые боятся. Но боюсь ли я. Моя подруга сегодня невеста. Я была на ее первой свадьбе, знаю ее первого мужа и очень хотела бы не знать. Меня пугал этот человек,