Люди любят кровь,
Однажды пав пред их велением
Восстанешь ли когда-то вновь?
. . .
Отец восстал. Он ныне кроток,
Пред господами он Иуда,
И больше он не знает красок,
Не живописны ныне утро…
За темной ночью вышел свет,
Хотя, на сколько он был светел
Я разглядеть теперь не смел,
Хотя и краски в глаза били, мне друг ответил:
“Тот силен, кто жертву в тайне не возносит,
Чей дух крепчее многим стали,
Кто страх не видит в самой коде,
И пред глазами Бога просит,
Лишь тот Всевышнего возносит.”
А на веранде, за глаза, я все же думаю иначе,
И, может, в этом я не прав и друг отца умнее многим,
Но в глас кричать; о Боге паче!
Я всяк старался – не мое.
Мгновение, улица кишит безликими прохожими,
А слякоть, снег, ветра и дождь – уж право надоели!
И с ненавистью каждый шаг похож на прошлый,
Мне осточертели великие права и светские утехи.
Чем день от дня бы отличался?
Совсем забыл, что значит “утро”,
В постель после работы лягу,
Проснусь я днем, забуду то, что помнил
И вновь по кругу. Было весело когда-то,
Пока отец меня в руках держал,
Когда-то дума мне была легка, приятна,
Сейчас же стал беспочвенно нахал.
И бьют меня великих потрясений море,
Залило голову и в грязь втоптал мой мозг,
И все, казалось бы, с причины всяк убогой:
Уж кем бы был, уж без отца бы рос?
Я думал, дал мне жизнь сей малый человек,
И с этим аргументом смел ему хамить,
А он мне жить позволил! Какой огромный век!
Но знал ли он, что он в мученья жизнь грозил?
В день похорон его дожди были огромны,
И слезы, даже капая, скрывались ото всех,
Уж сколько горя вызывал
Сей скромный малый век.
Хотя, признаюсь, так да сяк,
Мне эти слезы неприятны,
В сердцах “друзей” сейчас тоска,
А завтра пляшут они в зале.
И обмануться может папа,
Поверив их пустым слезам,
Но я один тебе услада,
Один приемник твой, папа!
Я мысли нежные, забыв,
Уже не думал их вернуть,
Тона на темный сменив
Монахам думал присягнуть,
Но что-то торкнуло меня.
Вдруг красноватая мысля
Меня с собою утянула,
Из мыслей мне пришлось вернуться.
Вот образ некий предо мною,
Лишь очертание фигуры.
Какой-то свет с него исходит,
О чем-то он со мной толкует.
И голос нежный у него,
Красивый. Платье до колен.
Он все поет и все одно:
Романс “Счастливейший люмпен”.
Глаза ее теперь мне ясны,
Те голубы, но светят красным
От ярких солнечных лучей,
Хотя нет Солнца какой день…
А кожа бледна, но приятно
Ее касания ощущать,
Как девственные фибры спали,
Так