Степан Игоревич, это Кира, – указал свободной рукой на девушку, – невеста Глеба.
– Соболезную дочка, – старик тяжело вздохнул и сняв очки стал протирать подолом халата.
– Спасибо, – выдавила из себя, пытаясь улыбнуться. Не получилось.
– Идем, – Степан Игоревич проводил в другую комнату, где судя по всему и проводят вскрытия. Все стерильно. И даже запаха Кира не чувствовала плохого. Химия одна. Три железных стола. Три тела накрытых простынями.
– Подойдите, – подозвал старичок к первому столу, – готовы?
Кира одновременно с Ростом кивнули и кажется сжали руки друг друга до боли. А когда Степан Игоревич убрал простынь, Киру пронзила острая боль в голове. Но она стояла. Покачиваясь, не моргая, не дыша, но стояла. Смотрела на бледное лицо Глеба и не могла узнать. То есть это точно он. Но. Да. Он мертв. Глаза закрыты, шрам на лбу, на коже выступили синие пятна, вместо привычной щетины борода.
Не осознавая отпустила руку Роста. Подошла на трясущихся ногах ближе и провела пальчиками по щеке Глеба. Холодный совсем. Склонилась и практически невесомо поцеловала его. Ведь он жалел, что не успел поцеловать ее. Она его поцелует. Не отпустит просто так.
– Я так тебя люблю, – прошептала в губы и отстранилась, – ты навсегда в моем сердце, – посмотрела на Роста, который сейчас выглядел не лучше чем Кира, – где Илья?
– Проходи к следующему столу деточка.
Попрощалась и с ним. Такие молодые. Оба без семьи. Ушли борясь за справедливость. Как же паршиво, что в этой жизни всегда найдутся те, кому власть и деньги будут дороже жизней людей.
Пока Рост прощался с отцом Глеба, Кира вернулась к любимому. Держала холодную руку и пыталась насмотреться. Вот сейчас она уйдет и больше его не увидит. Услышала, что в крематорий их отправляют. Такова воля умерших была оказывается. Кира не знала. Она многого не успела о нем узнать. Но того что знала, было достаточно чтобы полюбить всем сердцем.
Рост с трудом уговорил ее уйти. Она не хотела быть без него. Не хотела. Куда ехали и зачем не помнит. После того как вышли из морга, ее снова укололи. Как оказалась в мягкой и теплой кровати, девушка уже не помнит. Хотя догадывалась, что Рост на руках принес. Она его запах чувствовала, когда прижималась к груди. Кажется плакала. Не знает точно. Все как в тумане было. Как в плохом сне. Жаль, что как. Не хотелось бы просыпаться.
Ей больше не холодно, потому что никогда не согреет и не обнимет. Больше не назовет любимой, больше не поцелует, больше не будет ревновать и угрожать если появится другой. Больше не будет ничего. Дальше не будет ничего. Больно? Нет. Нет такого слова, чтобы описать состояние потери любимого человека. Горе, слишком бессмысленное слово. Боль, слишком неподходящее. Тоска, слишком слабое. Все исчезло. Как пыль. Люди пыль. И судьба пыль. Сегодня ты есть. Завтра нет. И никому дела нет до тебя и твоего состояния.
Внутри становится тихо. И лишь сердце, от невероятного и можно сказать истеричного стука, снижается на минимальную громкость. А потом и вовсе слышишь последние стук, стук,