>Вот и год прошёл
Так и жизнь пройдёт
побыть счастливым
грубо выдернут из привычной драмы.
луг с поляной впадают в хмельную дрему,
все короны с голов слетают. миниатюрные диорамы:
тень сбегает из жизни в кому.
тень уходит сиренево-сонным полем.
остаётся лишь тусклость красок.
сопровождение блужданиям – музыка колокольная.
жизнь моя – писать, бушевать и странствовать.
в графстве Норфолк восточный ветер,
в графстве Йоркшир – седая стужа;
в Барселоне я бога встретил,
под Марселем понял: совсем я ему не нужен.
ни хороший не нужен, ни обветшалый.
только тень на стене смеётся.
бог напился под Братиславой,
заблудился в дворах-колодцах.
сел в трамвай на конечной ветке – гремели Химки,
Женевьевских озёр и замков веду осаду.
я таскался за ним – неотступная невидимка.
– ну чего тебе, слабый грешник, от бога надо?
– ничего не нужно.
Марсель, Хургада,
Абу-Даби, Сантьяго, Монтевидео, Лима.
– ну чего тебе, право слово, надо?
я молчу стыдливо. щурюсь. и тихо:
побыть любимым.
но остались краски – чёрная, белая, голубая,
не соскакивал, не бежал к заливу;
не бежал, в горизонтальном пейзаже падая, утопая.
– ну чего тебе надо?
– ничего не надо. просто побыть счастливым.
твоя новая девочка
твоя девочка – просто чудо, кролик из шляпы,
пьяный фокусник вытащил и тебе вручил.
просто прелесть – с комплексом «я росла без папы
и теперь не особенно выбираю среди мужчин»
хороша – раздета или одета – как спелый персик.
как она распахивает глаза, укладывается на плечо!
ничего в ней (почти ничего) не бесит,
ни о чем с ней не думается. говорить не хочется ни о чем.
все эти хвостики, пучочки и ноготочки, ночной тик-ток,
твои футболки, шампунь с кокосом, зубная паста с клубникой,
кофе, кино и танцы, зимой – каток,
ты даже иногда улыбаешься. чудеса, смотри-ка!
она к тебе забирается обутая на кровать,
не в силах сдержать эмоции – лепечет, стонет,
шутит и сама хохочет, не может ждать;
девочка, ради которой ты – в темный омут;
твоя девочка – идеал, фантазия, просто прелесть,
я была – чёртов тлен, яростный агрессор, капитан Немилость,
но мерцает экран в ночи: созвонимся, как будет время?
ты сегодня мне снова снилась.
быть мёртвым модно
расскажи мне что-нибудь, кроме правды,
расскажи мне сказку, поведай о том, что будет;
ещё слово истины – и ты будешь совсем оправдан,
и меня холодную принесут на блюде.
знаю, честность вроде как подкупает,
искренность – золото, но не выдержу больше честного слова,
ненавидеть жестокого,
ледяного Кая,
было проще, чем тебя, настоящего и живого.
ты бросаешься обнаженной душой на камни,
раньше лгал, оправдываясь патологической лживостью!
выскоблить бы иссушенную плаценту-память,
чтобы ни вздохом больше не разродилась
о тебе.
но сует картинки, как айфон предлагает воспоминания,
когда сидишь подавленный, одинокий, пьяный.
я твержу тебе: до свидания, до свидания,
отвечаешь: прощай. не будет теперь свиданий.
и пошёл прочёсывать подноготную,
как расчёсывают болячки старые на шершавых бёдрах.
я молчу и слушаю. продолжай, конечно, нормально, что ты,
наплевать, что искренность убивает.
быть мертвым сейчас модно.
разве можно прожить без света?
да разве веселье выключишь, точно свет?
я выключал. ходил по миру хмурной и голодный.
твердил себе: нет дороги домой. домой дороги нет.
вглядывался в темные воды.
в бездну заглядывал, бездна смотрела в ответ,
задавала вопросы. я взрывался