«О счастье» Тушнову.
Ты прекрасна, и в том что не стерва.
И загадочна, в том что вне шоу.
Как штампует иных наше время.
Ты ж как будто из прошлого века…
Здесь сегодня бездушное племя
Изживает из нас человека.
Никакую красоток плеяду,
Что салонами ходит так важно…
Не поставлю с тобою и рядом!
Почему? – Ты какая-то наша.
И тебе бы нашлись в шоу роли,
Только ты как витаешь в астральном…
И к уроку готовишься в школе,
И диктуешь диктанты ребятам.
Пусть же, пусть обойдут не калеча
Все нападки на русскость и дальше.
Это временно, а любовь вечна,
И она постучится однажды…
Почему? -Ты какая-то наша.
Как таясь в галактическом мире,
На земле и в огромной стране,
В двадцати трёх метровой квартире
Твой цветок вновь зацвёл на окне!
Сегодня ты прохладнее, чем прежде
Сегодня ты прохладнее, чем прежде,
Не говоришь тех нежных, тёплых слов…
А бабушка звала меня: «Олежик,
СахАрный* мой!» И целовала в лоб.
Я прятал губы… да и щёки тоже.
Куда же целовать ей малыша?
«Счастливым будешь! -говорила- вот же,
Две ямочки на маковке* нашла!»
Сегодня как-то – всё дела… Эх, скука!
Житейская, несносная мне мреть*.
Родился я на материнских муках
Батрачить что ль да панихиды петь?
Черёмуховых вёсен в жизни мало.
Ночей, таких вот, звёздных при луне…
О чём шуметь на праздниках, в скандалах?
Казаться на волне, а быть на дне.
Гореть и не сгорать! – Легко ли это?
Но за зарёй, опять идёт заря…
Есть правило Поэта всех поэтов:
Чтоб не сгорать – свети не для себя!
Устала ты со мной. С поэтом трудно.
Меня несёт, как будто в вираже…
Холодное целует меня утро.
И видно не сахАрный я уже.
СахАрный* – сладкий (устар.)
Мреть* – маета, марево (устар.)
Маковка* – самая верхняя часть головы.
Ждёшь ты привета
От меня, знаю, ждёшь ты привета,
Только я от себя устал,
И любовную песенку лета
Ещё медлят пропеть уста.
Не грусти. Под звездою Полярной,
Самой яркой в твоём саду,
Мы, как прежде, с тобой сядем рядом
Говорить, когда снова приду.
Про цветы мне расскажешь и грядки,
Да про вишни белесый туман…
(И зачем в мировые порядки
Лезу я, обличая обман?)
Ты расскажешь, а я слушать буду
И лечить сердце, душу тобой.
Согревая озноб мой, простуду,
Ты пропишешь мне сон и покой.
Так и будет. Срастутся и рёбра,
Прояснится и неба гладь,
А в руках моих, сильных и тёплых,
Будут