Необыкновенные похождения Аркадия из России. Том 4. Аркадий Глазырин-Уральский

например, прямо в полёте чпокнулась с КВС в каюте для отдыха экипажа), вон тот пассажир криво посмотрел на тебя. Да ПО!

      [Другой пассажир может чавкать во время еды и быть тебе неприятен. ПОТЕРПИ.

      Не надо пытаться его менять, воспитывать. ТЕРПИ. ]

      Всё это вторично. Тебе надо долететь до [зарплаты] Сахалина и всё.

      Дальше вы все разбежитесь и, может быть, никогда уже больше и не встретитесь.

      Иллюзии: В том же самолёте другие пассажиры и экипаж могут относиться к тебе как к родному, спасая тебя, балбеса прям там, на эшелоне, над Атлантикой, вокруг тебя будут бегать два врача высшей категории, реанимировать, лечить тебя (во всяком случае я регулярно лечу и спасаю), ОДНАКО истинной причиной этого является не какое-то там повышенное человеколюбие, доброта или желание выслужиться перед Богом, чтобы уже там, потом, получить какой-то гешефт. Нет! На самом деле всем на тебя НАплевать. И твоему соседу, и стюардессе, и пилоту. Вообще всем! Они просто не хотят, чтобы ваш самолёт, летящий из Анталии в Москву из-за тебя, балбеса, посадили в Воронеже, ибо это потеря времени и керосина, опоздание, сдвиг расписания. Им не надо, чтобы самолёт из Читы в Москву экстренно сел в Екатеринбурге или там Казани из-за того лысого дядьки с температурой 38 и похмельным тремором.

      Им проще сделать так, чтобы он умер не на борту.

      Кстати, тогда в Домодедово я вышел вслед за бригадой «Скорой помощи», которая вела нашего потеющего больного с температурой и тремором, и, встав на площадку трапа, громко, выразительно пропел басом (на мотив гимна СССР), глядя на двух удивлённых стюардесс внутри:

      – ЗАКОНЧЕН ПОЛЁТ БЕЗ ЕДИНОГО Т Р У П А!!!

      Судьба того дядьки меня больше не интересовала. Мы благополучно долетели и сели, причём, поскольку я ещё в воздухе запросил под него амбулифт, нас подали на слот с “кишкой”, а не поставили, как обычно, на грузовую стоянку фиг знает куда, откуда ещё полчаса ехать на автобусе. Даже если бы тот мужчина и умер бы через час, то умер бы он уже на земле, и в статистику потерь S7 не попал. Впрочем, даже если бы и попал, то мне всё равно ПО. Ибо я там не работаю.

      [Написал и вспомнил, как утром 31 июля 2020 я ехал с «Измайловской» на «Дубровку». На метро. И вот пересадка на «Курской» с “синей” ветки, на “салатовую”. Процедура отточена до автоматизма: нужно выйти из вагона, семь шагов вперёд, повернуть направо, пройти, прижавшись к стеночке, эскалатор, вниз, теперь ходу, ходу, ибо желательно первым проскочить в центральный коридор, дальше резкий поворот направо, чтобы продезинфицировать руки антисептиком с отдушкой (он там с приятным запахом парфюма, а не просто вонючий изопропиловый спирт), и вот предо мной открылась красавица «Чкаловская».

      Станция реально красивая! Неправильной формы светильники, стелющиеся по витиеватым сводам, как в каком-то заколдованном замке, светло, чисто, просторно.

      Иду к своему поезду и вижу на полу у третьей колонны справа толстенького мужика: лежит с растерянным видом в странной позе, подогнув ногу под себя, а морда красная.

      Все же идут мимо, чуть не перешагивая через него. Всем ПО. Все спешат.