Ты поняла, о какой.
－ Ах, да, о тебе и Свете! Тогда при чем тут я?
－ Даша, я о нас! － повышает он голос.
－ О, как! Нас, － с нажимом произношу я,－ нет уже больше двух лет, Дим.
－ Я уже сказал, что был не прав. Я ошибался.
Встаю со стула и отхожу к окну. Совершенно не понимаю, что сейчас происходит. Мне даже кажется, что я оказалась в какой-то дешевой мелодраме. Еще одна сцена, и я услышу: «Стоп, снято!» Все исчезнет. Дима, цветы, его слова – все окажется частью сценария.
－ Позволь мне просто быть рядом. Я буду помогать вам и …
«Нет, это не кино, все реально!» – проносится в моей голове.
Я разворачиваюсь лицом к Диме. Он не шутит. Более того, настроен решительно.
－ Света об этом знает? － припечатываю его фразой.
Интересно, как он будет выкручиваться?
Глава 11
Интересно, как он будет выкручиваться?
Дима морщится, словно я сказала ему какую-то гадость. Он перестает есть и опускает вилку на стол, но не может справиться с эмоциями, и получается слишком резко – настолько, что громкое звяканье упавшей вилки заставляет меня вздрогнуть.
－Мы расстались, － холодно произносит он наконец, но я чувствую, с какой болью и кровью ему даются эти слова.
Черт, а это неприятно!
Ему жаль отношений со Светочкой, но не было жаль нас, нашу семью, о которой он сейчас вспомнил.
Обида скребет острыми когтями где-то в груди. Побежал ли он два года назад к Светочке с таким же скорбным лицом плакаться о том, что жена хочет с ним развестись? Сомневаюсь. Разве что для того, чтобы обрадовать ее и отметить факт избавления от надоевших отношений.
Мне, правда, это интересно? Или это что-то другое?
Другое. Потому что то, что я испытываю － адская смесь горечи и удовольствия. В глубине души я радуюсь их ссоре. Вижу, как ему больно, и мне от этого хорошо. Да, это как-то неправильно, так нельзя, надо простить и пожалеть человека.
Человека － да, но это мой бывший муж.
Стыдно ли мне?
Нет.
Совсем не стыдно и не интересно, что у них случилось со Светой. Муж и жена… как там… одна сатана? Правильно говорят. Поссорились － помирятся, мое участие здесь не требуется.
Возвращаюсь за стол. Дима молчит, и брошенная вилка так и лежит в стороне. Присаживаюсь на край стула и медленно пододвигаю пальцами прибор к его руке. Смотрю на него, и память подкидывает воспоминания, от которых я была бы счастлива избавиться, но, увы, это невозможно. Наши с ним жизни навсегда связаны, мы будем вынуждены общаться, встречаться за праздничным столом и решать вопросы по воспитанию Алисы. Он всегда будет живым напоминанием о том, как я ошибалась в прошлом, как унижалась, пытаясь вернуть его.
Да, все это не вчера случилось, но я помню.
Помню, как полгода мучилась, догадываясь, что у него кто-то есть, и молчала. Терпела, старалась угодить. «Вот еще чуть-чуть, – думала я, – и он увидит, что я лучше, что только со мной он может быть счастлив». Старалась, чтобы он приходил в дом, где его ждет красивая жена, все чисто, а на кухне пахнет ужином.
Идеальная