от мирового сервера мозг создаёт свой последний сон. Про поезд, про Бога, про Кириешки. Про такое незначительное, но тем не менее лучшее, что видел.
Творец
Творец нашего мира был зачат случайно, после жаркой вписки на пантеоне, иначе как объяснить такую злость к миру. Он подкидывает нам все новые и новые беды и чудеса. Многие говорят, что это сделано для укрепления нашей веры не в Него, но в Себя. Но к середине существования ресурса твоего тела ты понимаешь, что единственный творец – есть ты Сам.
Творец собственной судьбы, или творец всех судеб вокруг? В этом стоит разобраться. И тут уже путь веры твоей находится на перепутье, то ли верить в себя как в творца, одного из миллиардов других «мимокрокодилов», то ли верить в себя, как в творца миллиардов. Ведь каждый из нас, без вранья, ловил себя на мысли, что все вокруг какое-то слишком ненастоящее. Безмолвные камни, слишком болтливые люди, будто хорошо проработанные игровые персонажи. А мы все – часть этой вселенной, либо же её создатель, вынужденный безвременно сдохнуть в молчаливом согласии со скриптом.
Ведь всё создано вокруг будто вопреки, будто назло кому-то. Столько лжи, предательства, обмана. Складывается чёткое ощущение, что всё это создал… человек. Возможно его зовут Василий, вот настолько простой человек. Вот сидит Василий на работе, запыханный весь, и проклинает всё, о чём думает. А оно ведь и вправду проклинается. Самым настоящим образом – всё проклинается.
Вот был Василий маленький, верил в чудо – и были чудеса вокруг. Верил динозавров – и весь мир в них поверил.
«И пошел Василий в спортивный зал, и упала капля пота с его могучего лба, и появился океан!» – уже вижу мотивы новой веры. Или быть может это ты создал этот мир? Ты – читатель. Или я? Всё крутится вокруг одного крохотного меня. Моё некогда великое сознание было поделено на миллиарды, и теперь я туп как пробка, как и все вокруг? Интересно…
Хочу сказать вам, что невероятно приятно жить и думать о том, что ты создатель мира вокруг. Что когда-то давно, а может и совсем недавно ты умер, а мозг твой нарисовал последний сон, в котором ты сейчас и живёшь. И вот вроде бы в этом самом сне ты уже и семьёй обзавелся, набрал кредитов, нашел хорошую работу, приготовил тонну вкусной еды и прошел по выдуманному миру тысячи километров, но… скажи, пожалуйста, если бы ты знал, что этот мир ненастоящий, а плод твоего воображения, прожил бы ты так жизнь, как проживаешь свою?
Грядущая пустошь
Вот сами подумайте. Все мы – неродивые, бесячие, невыносимо капризные дети нашей планеты. Она, если честно, любит нас «через силу», и если бы планета Земля была девушкой, то скажем прямо, вряд ли испытала хоть какое-нибудь удовольствие от нашего присутствия на её прекрасном теле.
Всё, что мы ей подарили – зуд, жжение, изжогу, головную боль да перхоть. Слёзы уже не могут наворачиваться на замутненных нефтяными пятнами глазах, а акне из ракетных воронок бессмысленных воин кровоточит. Гадкие паразиты на теле великой матери, где правила