самому идти никак не хотелось. Он резко метнулся в мою сторону, заметив, лишь движение.
В резиновых сапогах, темной телогрейке, застегнутой невпопад, он, шлепая по всем лужам направлялся ко мне.
– Ты кто такой? – с упреком спросил.
– Артем я, Озерский.
– А сам-то кто?
– Cтепаныч я. Сторож здешний.
Он подошел, взмахнул рукой и свет фонаря упал на фамилии на плитах.
– Так – так, все Озерские. Николай, Мирослава и Петр. Удачное время навещать покойников, уж третий час ночи, – пробурчал он кривеньким ртом, который затерялся в длинной бурой бороде, от него за версту несло кладбищенской сыростью и спиртным. – Долго стоять будешь, Озерский?
– А что, я вам мешаю?
– Неспокойно на кладбище, с месяц как..
– Покойники покидают склепы или ругаются между собой? – будучи скептиком другого не спокойствия на кладбище не представлял возможным.
– А вот, не до смеха мне.
– Да и мне, особо не до радости..
– Дк, давай это, полчаса и иди домой, – повернулся он и собирался уходить.
– Так что же случилось?
– Болтать не велено, – прохрипел он высоким, но воспаленным голосом.
– Так сами же начали.
Оглянулся по сторонам сторож, и зашагал в мою сторону.
– С памятников фото сдирают хулиганы!
– Зачем им фото мертвецов? Нелепость.
– Кто ж знает?
– Только это? А паники в глазах ваших, будто всю преисподнюю прошли.
– Так это, они говорят, что хулиганы, а коллега мой, Вячеслав, сторож Северного кладбища, где богатые захоронены, в районе богачей, – тянет он руку, указывая на север, – говорит, что фото словно выдраны из камня когтями, камень мраморный расколот у троих членов семьи.
– Молотком выбивали, мыслей не было? Cразу когти. Вот такими фантазиями народ пугаете.
– А крошек нет, камней..
– Подмели, почистили, подготовленные пришли.. – покачал я головой в недоумении.
– Кому это надо? – ухмыльнулся он.
– Да мошенникам, люди известные, памятники наверняка мраморные, – говорил я и думал, а на самом деле, зачем только фото.. зачем? Бессмыслица.
– Нееет, – протянул он и прошел к узкой дорожке, я зашагал вслед за ним.
– А вы что думаете? – задержался я.
– Думаю, кто-то в игры черные заигрался..
– Аааа, так вон оно что, – выдохнул я, – ну-да, ну-да!
– Смешно тебе?
– Да, не до смеха мне, на кладбище, как никак.
– Да вот и мне. Вон умерли отец, сын и зять в одной семье, в течение тридцати лет и кто-то пришел, разом выдрал их фото с памятников, в этом есть смысл? Еще одного знакомого отца фото унесли. Вернее двух, – просчитывал он вслух. – Хулиганам на что? Эти не богатые. Они вон и мрамор не унесли, на что им фото?
– М-да, – не захотев продолжать, я вернулся и сел на свою скамью. Дождь усилился, сторож, торопясь удалился в сторожку. А я задумчиво глядел на фото отца и