слез поешь песни о плесени.
И зачем тебе эта постель, неизвестно мне.
Женщина в женщине
Счастье не пульсирует буквами по клавиатуре —
Только в литературе.
Магирани, беркана, подлинник, глубина.
И никак до дна. И еще одна.
Женщина в женщине, свет мой, пламя огня.
С каждым мужчиной женщина
раз-на-я.
Сценариев не так уж много, примерно шесть.
И как она выбирает, ведомо лишь ЦНС.
Хитрые ставят себе якоря,
Чтобы поймать состояние вовремя.
Некоторые мужчины вызывают жалость.
И нытье поддержать не такая большая радость.
Собранные женщины
не демпингуют по низким категориям.
И вместо жалости – ответственность.
А потом горе.
И вот она мать: давай я тебе помогу.
Или хуже: я сделаю все сама
и сама пойду на войну.
С кем-то она короля королева,
От другого кидает направо-налево.
С кем-то она беспомощна, как ребенок.
Мужья всерьез негодуют:
мятых хочу простыней – не пеленок.
Быть женственной —
не умение быть женщиной,
А умение быть с мужчиной.
Аргумент и причина.
Найдется и тот,
с кем она благородных кровей царица,
волчица,
львица,
жрица.
А другим мужьям
с ребенком никак не смириться —
И бегают по жар-птицам.
Для меня мужчина —
Галактика, и планеты в ней как сапфиры.
Хотя и сама создаю вселенную,
даже черные дыры.
Я все могу без него.
Но, когда он смотрит,
«космос спит у него во взгляде»2.
И такому мужчине нельзя уступить в награде.
С прочими не открывай груди – ты сестра,
с единственным теряешь дар речи
(а то и письма).
Я, бывает, пишу сложнейшие вещи
Про космос, гипноз и хлеще.
Но при всем копирайтинге
здесь дисграфия плещет:
И вместо «люблю»
Пишу всякую ерунду.
Что тебе до пятого места в списке?
Списки – это же не твое.
У тебя ни адреса нет, ни прописки.
Ты не с этой планеты, ты черт знает что.
Прости, я шучу. Черт, конечно, не знает.
Черта нет, есть эгрегоры пустоты.
Что тебе до списка? Мы другой создали,
Там у всех нули.
Каждый слеп и на ощупь понять доволен,
Что есть слон: хобот, бивни или спина.
А ты так же слеп, но готов поспорить,
Что вообще нет слона.
В инфобизнесе, на пороге слома,
Где иллюзия – каждый новый инсайт.
Солипсизмом страдая, отвечу: «Милый,
иллюзия – даже ты сам».
На У, но не ум
Я устала.
Уста сквернословить почти перестали.
Но я не из стали.
Едва ли