в квартиру, игнорируя ругательства Ваньки.
Поделом! Нечего было корчить из себя барина середины девятнадцатого века. Прислоняюсь спиной к двери. Тяжело дышу.
Почему мне не страшно?
Привет от Богдана Артуровича…
Он же бандюк отъявленный, чему я радуюсь? Паниковать нужно! Блин! Раздеваюсь, умываюсь. Постепенно успокаиваюсь. Пока готовлю ужин, поглядываю в окно.
На улице темно, половина фонарей, как всегда, не работает. И прямо рядом с нашим подъездом стоит крутая тачка. Судя по форме, какая-то БМВ. Или Ауди? Непонятно.
Вижу лишь, что она чёрная.
Может, им еды вынести? Так, фу! Это бандюки! Мне вообще нужно держаться от них подальше. Готовлю своё любимое мясо по-французски. И всё равно как-то стыдно.
Так что, поужинав, какое-то время смотрю на противень, полный мяса. Затем, полностью выключив инстинкт самосохранения, одеваюсь, беру еду и спускаюсь вниз.
Топаю к машине.
В голове нет вопросов. А вдруг это вообще не они? Или Богдан следит за мной не из добрых побуждений, и сейчас я иду в пасть ко льву? Но оставить мужиков голодными не позволяет совесть.
Да и отблагодарить хочется, что Ваньку удалили из моей жизни хотя бы на этот вечер.
Стучу в окно. Проходит секунд тридцать, стекло опускается. Вижу лысую голову, затем мужики включают свет в салоне.
– Алиса Юрьевна? – спрашивают с удивлением. – На улице опасно в это время.
– Вы голодные, наверное… – бормочу, чувствуя себя глупо.
– Эм… – они явно ошарашены моей заботой об их желудках.
– Вот, – протягиваю противень, накрытый кухонным полотенчиком и две вилки, – это вам. Посуду оставьте под дверью.
– Спасибо, – басят дядьки, а я топаю домой.
Ну, меня не убили, не оглушили и не увезли за МКАД. Уже радует.
На следующее утро нахожу противень и вилки под дверью. Чистыми. Улыбаюсь. Очень забавно получается, не правда ли?
Собираюсь на занятия. В мысли постоянно лезут образы моих случайных любовников. Блин, кому рассказать – не поверят. Натягиваю платьишко, распускаю волосы, немного крашусь. Впрыгиваю в кеды и выхожу.
Машина на месте. Стоит. Выхожу, она мигает фарами. Улыбаюсь в ответ. Но тут они срываются с места и подъезжают ко мне. Один мужчина выскакивает, открывает мне дверь.
– Садитесь, Алиса Юрьевна, довезем, – басит.
– Да я на метро…
– Не стоит, – он прищуривается, – поступило указание вас довезти. И мы бы хотели отблагодарить за вкусный ужин.
– Ну ладно, – пожимаю плечами, сажусь на заднее сиденье.
В салоне пахнет сигаретами и ароматизатором воздуха. Сиденье кожаное, комфортное. Кладу сумку на колени.
– А сам Богдан… Артурович, – облизываю губы, – не соизволил явиться?
– У боссов много работы. Мы следим за вашей безопасностью.
– Вот как… – разочарованно вздыхаю.
Не могу себя понять. Должна же бояться! Но мне бы хотелось немного поговорить с тем, кто так помог нам с бабушкой. Пусть за это мне пришлось провести ночь с ним и его другом.
Горячую ночь.
Но,