Хотя по его голосу было понятно, что он врет. Та бумажка была важной для него. – А тебе не обязательно было бросать все дела ради извинений.
– Что?
– Ну, ты же выследила меня, чтоб извиниться?
Моя очередь пришла смотреть долго и не мигая на него.
– Это тоже шутка, – добавил он поспешно. – То есть, я не думаю, что ты следишь или шпионишь за мной.
– А-а! – выдохнула я и широко улыбнулась.
– Ты три раза выругалась, – вдруг заметил он. – На разных языках.
– Дурацкая привычка. Мои родители из разных стран. Сейчас я уже не путаюсь в языках, но в моменты эмоций проскальзывает.
– Понимаю.
– Правда?
– Да, я тоже с детства с несколькими языками. Я – билингв. А ты, получается, тоже?
– А я не выпендриваюсь, – сорвалось с моих губ прежде, чем я остановила себя. Доминик сжал губы. – Это тоже…
– Шутка?
– Да.
Я посмотрела на его шоколадные волосы и задумалась. Его цвет ближе к молочному или горькому шоколаду? Его темные слегка волнистые завитки торчали так, как будто он опять страдал от приступа окр и пытался себе внушить, что если его прическа будет достаточно растрепанной, то мир не рухнет. И все же… такой красивый цвет. Шоколадный…
– Говоришь, билингв? – спросила я и дождалась его кивка. – А ты откуда?
– Из Бельгии, – ответил он.
В моей голове со скоростью света завертелись все винтики, чтоб пазлы сложились в одну целую картину, где написано «Бельгийский шоколад». Мой любимый, между прочим! Я не выдержала и засмеялась.
– Что смешного? – нахмурился он.
– Извини, просто… это мои внутренние тараканы… Ты из Бельгии и это…
– Смешно? Бельгийцы смешные для тебя?
– Вовсе нет. Но это… очень долго объяснять.
Я же не могла рассказать ему о том, что сравнила его волосы с шоколадом, и что самый лучший считаю бельгийским. Он решит, что я с ним флиртую. Не то чтобы я стеснялась, нет. Я спокойно улыбаюсь красивым юношам и кокетничаю. Но это засчитается за очень стремный подкат. Лучше прослыть кем угодно, но не человеком с тупыми дешевыми подкатами.
– Не бери в голову, – и я потрясла своей на этих словах.
– Приятного аппетита, – кивнул он. – Только… с пола не ешь, пожалуйста.
– Почему? Так вкуснее! – широко улыбнулась я, обезоруживая его. Пошути тут мне еще.
– Правда? – его брови поднялись опять.
– Не веришь? Я докажу.
Я стала подносить ко рту упавший кусочек картошки, внимательно следя за взглядом Доминика. Он нахмурился. Не верил мне. Но я мастер блефа. Я не собиралась откусывать, не клала картошку, она лишь зависла в воздухе в моем рту. Он не выдержал первым и отвел мою руку.
– Ты с ума сошла? Знаешь, сколько там бактерий.
– Да не стала бы я его есть. Расслабься.
– А выглядело…
– Папа с шести лет учил меня играть в покер, – улыбнулась я. – Я не профи, но…
– Блефу научилась, – закончил он фразу.
– Все верно.
Это