настоящей и полной адреналиновой одержимости.
За которую пришлось расплатиться слишком дорогой ценой.
Но глядя на штормящее море, я отчетливо понимаю – пресная жизнь с Гаршиным мне и даром не нужна. Вздохнув, снова завожу двигатель и разворачиваюсь в сторону города.
Романтического вечера не будет.
Надо поставить Серёжу перед простым фактом.
Я разрываю нашу помолвку.
Глава 2. Для охотника стать следом
Открываю входную дверь и уже с порога понимаю, что вечерок меня ждет – не из легких. И уж точно не из приятных. Но именно это еще больше укрепляет меня в принятом решении.
Разорвать эту чертову помолвку.
Из кухни доносятся негромкие звуки музыки. Какой-то заунывный индийский мотивчик. Тоскливо и монотонно вздрагивают струны танпуры и все это, очевидно, призвано меня как-то расслабить.
Релакс, одним словом. И неочевидный намек на то, что после романтического ужина, мы займемся тантрическим сексом. Правда, от тантры там – только индийская музыка фоном и удушающий аромат сандала с корицей.
Ну и здравствуй, мазь от ушибов наутро.
В случае с Гаршиным, все эти любительские эксперименты с камасутрой обычно доводят только до одного.
До бытового травматизма.
– Тиночка, – елейно приветствует Сережа и прижимает меня к себе, – а у меня уже все готово. Так хорошо, что ты пораньше освободилась.
– Сережа… – вяло протестую, машинально оценивая обстановку.
Осекаюсь. Понимаю, что не сейчас. Уж точно не в прихожей.
– В спальню пока не входи, там тебя ждет сюрприз.
Не сомневаюсь.
Разуваюсь и иду на кухню. Первым делом, приглушаю этот бомбейский медляк, никак не располагающий к романтике.
– Не нравится? Мы другое поищем, сейчас, – угодливо бормочет Гаршин и что–то выискивает в плейлисте своего смартфона.
– Сережа, оставь как есть. Мне все равно, что там играет.
Но тлеющие ароматические палочки лучше загасить. Пока я не начала задыхаться. Дым с корицей моментально вызывает слезы, горло начинает першить.
Под видом индийских благовоний, кто-то начал приторговывать боевыми отравляющими газами? Все может быть…
– Ну что не так?
Сережа садится напротив и смотрит то на меня, то на бутылку шампанского. Еще не открытую.
– Надо поговорить. И лучше сейчас.
Секундная пауза. Но дальше тянуть – смысла нет.
– Сережа, я разрываю нашу помолвку, – выпаливаю на одном дыхании и внимательно жду реакции.
Гаршин молчит. На какой-то момент просто замирает, стараясь не встречаться со мной взглядом. Медленно берет в руки бутылку шампанского и с шумом открывает ее.
Остолбенело гляжу на него и пытаюсь понять, что происходит. Зная его, я заранее была настроена на истерики, оскорбления и упреки. А тут…
– Шампанское – для праздников. И для особых поводов. У нас сейчас вроде бы – ни того, ни другого. Так?
Гаршин