моргаю, перечитываю, правильно ли я понимаю смысл написанного. Убираю письмо в мешок.
Вздыхаю:
– Во-о-от су-у-у-уки.
Это что же получается, всё было подстроено? Я спился и «похитился» не случайно? То-то я еще удивился, как так-то. Какой-то знатный толстяк нажрался в хлам и уснул в навозе?
Так, давай подумаем. Значит бандиты сговорились с трактирщиком, споили меня и «по-дружески» отвели за конюшню, чтобы там убить и скормить труп хрюшам. Но что-то пошло не так? Мимо СОВЕРШЕННО СЛУЧАЙНО проходил некромант и каким-то образом вырвал меня из их цепких лап? Хм… Бандиты, упустив свою добычу, отправились следом за некромантом, но… Стилет в дороге передумал убивать меня? Вместо этого решил сорвать награду за мое спасение?
Бр-р-р, ну и хрень происходит…
Пока я вижу всё так. Тогда остается один вопрос. Кто нанял бандитов? Кому понадобилась смерть бесполезного толстяка-аристократа? Может я какой-нибудь наследник? И кому-то это не нравится? А еще, почему бандиты решили меня не убивать, а рискнули выторговать серебро? Ладно, смысла гадать нет. Может я вообще ошибаюсь. Главное, что теперь я должен быть еще осторожнее. Кто-то хочет моей смерти…
Та-а-акс…
В записке говорится, что трактирщик «свой», значит… Старый пердун не просто так удивился моему появлению. Нужно будет с ним аккуратно поговорить.
Хм… а ведь он, получается, доложит кому надо, что я жив и вернулся. А эти «кто-то» могут попробовать исправить свой косяк – зарежут сегодня ночью.
Плохи мои дела… Чувствую себя одинокой уткой на озере, а вокруг кусты шевелятся, а из них ружья торчат. Как же мало у меня времени во всем разобраться. Нет нормальной крыши над головой. Негде спрятаться в случае чего…
…
А было бы удобно…
Раз, и ты в своем миниатюрном черепе-бомбоубежище. И если не натолкнешься на «профессионального некроманта», то никто и не поймет, что это необычный череп. По крайней мере так я останусь жив.
Со вздохом перевожу взгляд на кулёк тряпок, в котором завернут череп. Беру в руки, аккуратно развязываю узел. Маленький клыкастый кусок кости падает на кровать. Тянуть с этим больше нельзя. Киса внутри, череп ждет «расплаты» за услуги. Ощущение, что ношу с собой бомбу с тикающим механизмом.
– Эй, череп, ты меня слышишь?
Разумеется, молчит.
– Слушай, у меня тут проблемы. Я – толстый окорок, которого хотят убить. С этим надо что-то делать. Есть идеи?
Молчит, гад. Подхожу к двери, проверяю, что засов более-менее надежен. Беру череп через тряпку, осматриваюсь. Куда бы спрятать… Ладно, надеюсь, что я туда ненадолго. Да и надо оставить возможность, чтобы эту костяшку нашли в случае непредвиденных обстоятельств. Наклоняюсь, сую череп поглубже под кровать.
– Чтоб тебя, гад… Только попробуй забрать у меня душу.
Никогда бы не подумал, что окажусь в ситуации, где придется так рисковать. Но может… бывают исключения в сделках с дьяволом?
Быстро, пока не передумал, морщусь и касаюсь черепа.