ты стремишься по тонкой ветке —
небо выше гораздо последней земной отметки.
Там за облаком много конфет и хлеба —
брось клевать эту ветку и
лети что есть сил на небо.
«Если вспомнить о жизни, то пара вещей на память…»
Если вспомнить о жизни, то пара вещей на память
от любимой женщины – потрогаешь их руками
и становится легче. Не то что бы жизнь – паскуда —
просто, как в детстве, ждёшь продолженья чуда.
«Вот и снова я пишу на новый адрес…»
Вот и снова я пишу на новый адрес…
Сколько лет уже прошло, как переехал
ты в другие дали, но осталась
между нами некая помеха…
Ты не отвечаешь мне на письма,
даже ночью мне не отвечаешь…
Мысль моя цепляется за мысли
о тебе, но ты об этом знаешь.
Я пишу тебе – куда – не знаю —
только адресат известен точно.
Твой авторитет непререкаем
в моей жизни, но теперь заочно.
Ты, наверное, смеёшься надо мною,
строишь рожицы, картавишь моё имя,
Ты беседуешь, конечно, сам с собою —
потому что тягостно с другими.
Мне здесь без тебя совсем несносно…
Скоро будет новый день рожденья.
Я, наверное, умру средь старых сосен,
завершив, тем самым Господа творенье.
Ты потом напишешь мне от туда —
я тебе отвечу, как обычно.
И уже совсем не будет чуда —
станет всё банально и привычно.
Выпьем чаю или виски с колой,
поменяемся местами на банкете.
Все вокруг окажутся знакомы
до оскомины на том и этом свете.
Ничего, что ты не отвечаешь
на послания мои… Я знаю точно,
ты читаешь их. Всегда читаешь,
потому что жизнь всегда бессрочна.
«Настанет время, когда и отражение в стекле…»
Настанет время, когда и отражение в стекле
не будет говорить с тобой… Послушай
меня сейчас – так мало на земле
осталось мест, где обитают души.
Где взгляд скользит по выжженной земле,
как по бумаге, вычленяя слово
заветное. Вот птичка на руке
щебечет что-то, но, увы, знакомым
не назовёшь сей щебет, т. е. звук.
Пой песню, пой, беспечная синичка.
Клюй крошки с этих беспокойных рук,
пока не кончилась последняя страничка
в журнале жизни. Будет новый день
и, может быть, какой-нибудь мальчишка
допишет жизнь… А, может, дребедень
своей девчонке в розовом пальтишке.
«Никуда, никуда, никуда…»
Никуда, никуда, никуда…
Даже в Рим не ведёт эта тропка.
Всё кончается там, где вода
отражается в небе – неловко,
как-то скомкано, словно волна
набегает