align="center">
Январь мне совсем не пишет…
А январь-то совсем мне не пишет письма.
Он остался вдали – смелым и независимым.
Уступил он свой пост февралю и подшучивал —
Мол, я больше тебя не люблю, невезучая.
Я ему отвечала: «Да что же ты выдумал?
Ты давай там завязывай с этими играми!
Не до шуток сейчас мне совсем. Хватит, может быть.
Не всегда ж не везёт, иногда везёт вроде бы».
Но не стал меня слушать январь – крылья белые
И умчал за седые моря леденелые.
И с тех пор он оттуда не слал ни письма.
На прощанье лишь выкрикнул: «Скоро весна!»
Самые близкие бьют больнее
Вновь весна сердца людям греет.
А в моём же – сезон дождей.
Самые близкие бьют больнее —
Оттого, что они важней.
Показались уже проталины,
Но местами под снегом лёд.
Кто был кем-то когда-то раненый,
Тот, о чём я пишу, поймёт.
Для чего существуют ненависть,
Лицемерие и враньё?..
Чтоб могли различать, наверное,
Кто со злом к вам, а кто с добром.
Эта боль, ну конечно, временна,
И дожди, что внутри, пройдут.
Выйдет солнце. Оно согреет вас
И поселит в душе уют.
Город застыл средь надежд
Город застыл средь надежд
Призраком прошлого лета.
Ветви уже без одежд,
Скинули чьи-то секреты.
Птицы собрались на юг.
Вечером раньше темнеет.
Ждать будет вспаханный луг
Следующего посева.
Осень накроет на стол.
Год урожаем богатый.
Где-то скрипит старый пол —
В доме, где все тебе рады.
На редкость тёплый октябрь
Вскоре помашет рукою.
Рад бы остаться – нельзя,
Но в мыслях будет с тобою.
Тех, кого любим, – храним
Мы ведь всегда в своём сердце.
Жжёной листвы седой дым
Место займёт по соседству
И растворится потом.
Воздух опять обновится.
Жадно глотать его ртом
Станут прохожие лица.
Весна с блестяще-синими ручьями
В пустых вагонах глушь и пустота.
Вновь катит электричка за дождями.
А за окном мелькает красота:
Весна с блестяще-синими ручьями.
И жизнь там беззаботна и легка,
И выпустили листики ромашки.
И гонит ветер в небе облака,
Как сотни перепуганных барашков.
«Эй, машинист! Постой, притормози
В чудесное такое время года!
Меня с собой, пожалуйста, возьми.
Люблю я дождь и посмотреть природу».
А машинист не слышит. Он везёт
Пустую электричку за дождями.
Но, глазом не моргнёшь, уже пройдёт
Весна с блестяще-синими ручьями.
Игорь Вайсман