Русская водка, чёрный хлеб, селёдка. Татьяна Юрьевна Трубникова

воды. Все ниже и ниже, к площади. Все быстрее и быстрее талые ручьи. Они почти прозрачны и чисты… Нора чувствовала, будто летит над дорогой… Как хорошо, что вокруг нее – никого… Ей хотелось идти так вечно… Она любит, бесконечно любит эту бурную, талую водь, это мчащееся навстречу небо, этот ветер, целующий волосы, этот спящий, ленивый город, эти голые ветки, готовые брызнуть вербным пухом. Она хочет снова и снова рождаться на свет здесь, на этой земле, снова и снова – вместе с весной. Каждую весну – как в первый раз. Сто, тысячу весен подряд… Что ж ей сделать, чтоб не забыть, никогда не забыть этого мига? Чтоб всегда знать, что она – сильная! Что она – все выдержит! Сумела же она дойти сюда! С ноющей пораненной рукой, в распутье! Сумела принять свою судьбу! Сделав еще несколько шагов, в полном изнеможении, остановилась. Вынула из хрустального вешнего потока омытый камень. Маленький, белый и очень круглый. Повертела в пальцах. Он был холодный и красивый. Подумала: «Ты – будешь символом моей силы! Я – победительница! Я смогла!» В тот же миг повернулась и пошла обратно, сжимая его, свое сокровище, добытое в муках, символ силы. Круглый кусочек известняка.