на его воротах
Не отыскать следа,
Но чайки тут и вороны
Такие же, как всегда.
А Золотого Рога
Играющая волна —
Аллаха ль, иного бога, —
В своей красоте равна.
Быть может, я простофиля,
Но в спор не желаю лезть:
Прекрасна Айя София
Такая какая есть!
Дивлюсь делам и реликвиям
При звездах и в свете дня.
Не ладят подчас религии —
В культуре мы все родня.
Взглянув на месяц, что плошкой
Горит в синеве как спирт,
Я в воду монетку брошу —
Под светом этим пусть спит.
«Не вступая с классикой в раздоры…»
Не вступая с классикой в раздоры,
Птицей не взлетая в небеса,
«Никогда я не был на Босфоре…», —
Как Есенин мог бы написать.
Сколько лет назад… да разве важно!
Ведь отныне знаю я о том,
Как тут чайки режут воздух влажный
И вода вскипает под винтом.
Как солёный ветер бьёт при этом,
Как восточной звёздною семьёй
Иглами османских минаретов
Вышит полумесяц над землёй.
Сентябрь, 2010
«В осенний день, когда всё как-то пресно…»
С. Сутулову-Катериничу
В осенний день, когда всё как-то пресно,
Крупчато-жестковатый, словно соль,
Припомнился мне снег в районе Бреста,
У приграничных белорусских сёл.
Я понимал: там быт – отнюдь не праздник
И снег его не сделает светлей,
Но где б ни жить, печальней непролазье
В душе, чем на земле вовек своей.
Шёл поезд не спеша в закрытой зоне,
В купе и коридорах свет не гас,
Почти всю ночь не спав, устало-сонный,
С родных пейзажей не спускал я глаз.
Сезон менялся, обостряя чувства,
И сердце холодело как река…
Идут года, но вновь и вновь учусь я
К непостоянству мира привыкать.
Гитара
Звук гитары гавайской
Мне по-своему мил,
Но с Макаровым Васькой
Под неё я не пил.
Пил под ту, что бренчала
И пронзала тоской
О колымских причалах,
О судьбе воровской.
И пусть вором я не был,
И не знал Колымы —
То же самое небо
Нас давило, увы!
То же самое, к счастью,
Ибо, совестью чист,
К жизни той я причастен
Был, как к дереву лист.
Из глубин непокорных
От весны до весны
Его ветви и корни
Меня к свету несли.
И в осенних ненастьях
Я качался и мок,
Картой пиковой масти
Падал около ног.
У чужих или ваших,
Впрочем, им до того ль,
Есть ли в листьях опавших
Своя жизнь, своя боль!..
О давнишнем себе я
Не вздыхаю – о, нет.
Только малость