Валерий Горшков

Супервент. Апдейт


Скачать книгу

на подъезде он заметил тянущиеся к хмурому небу редкие дымные змейки от побеждённого пожарными пламени. Дотлевали скелеты ангаров, ветер усыпал округу едким пеплом. Сотрудники компании вместе со спасателями обследовали уцелевшее в огне.

      Усатый тучный охранник подошёл к припарковавшемуся на пустой стоянке автомобилю и заслепил в окно фонариком.

      Ян открыл дверь, чтобы показать пропуск. В нос ударил едкий запах гари.

      – Сильно полыхало? – спросил он.

      – Половина склада выгорела, – ответил охранник, выключая фонарь. – Фанатики эти, чтоб их.

      – Разве они бы сюда пробрались?

      Мужчина дочитал пропуск. Возвращать его почему-то не спешил.

      – Ну ты ведь не поджигал?

      Прозвучало больше как утверждение, но Ян всё равно ответил:

      – Нет.

      – Ну вот и я тоже. И никому тут это не нужно. МЧСовцы сказали – поджог. Стало быть, кто?

      – Кто?

      – Да вот эти поехавшие просы. Я сам супервент, мне зачем жечь других?

      Ян хмыкнул, забирая пропуск.

      – Забавная у вас фамилия, – подметил охранник.

      Шанс ничего не ответил, хотя счёл фамилию собеседника более необычной – на бейдже было написано: «Пупырко Х. П.».

      За стойкой напротив входной двери стояла миловидная девушка неопределённого возраста. Супервент или человек? Отличить их невозможно. Для Яна это было неважно.

      – Добрый вечер, мне пришло сообщение с просьбой забрать вещи из ячейки…

      – Вам на третий этаж, кабинет триста один, – устало бросила девушка.

      – Дело в том, что у меня не было никакой ячейки…

      – Там разберутся, – настояла она.

      Ян поднялся на лифте. Нужный кабинет пришлось поискать – в нумерации комнат логики не наблюдалось. Триста первая оказалась между шестьсот второй и девятисотой. Напротив двери стоял пустой стол, за ним в полумраке скрывались казавшиеся бесконечными стеллажи. Помещение отталкивающе пахло чем-то кондитерским, причём сильно на любителя. Напоминало марципан.

      Стоило Яну шагнуть к столу, как под потолком зажёгся свет. Где-то за стеллажами послышались шорох, кашель, кряхтение. Вышел невысокий мужчина с остатками седых волос, обжимающих лысину, одетый в тяжёлую жилетку брезентового цвета с множеством туго набитых карманов. Запах марципана многократно усилился, заставив Яна немного отстраниться.

      Кладовщик на ходу доставал из внутреннего кармана планшет, а из нагрудного – прямоугольные очки в тонкой золотой оправе, которые набросил на нос.

      – Слушаю? – спросил он.

      – Мне пришло сообщение…

      – Номер ячейки?

      – Подождите, у меня нет тут вещей.

      Кладовщик взглянул на Яна поверх очков:

      – Какая ячейка?

      – Г-114.

      Мужчина поискал данные в планшете.

      – Ян Викторович Шанс?

      – Да.

      Сняв очки, кладовщик нырнул вглубь полок, пошумел там, поругался, вернулся обратно с небольшой картонной коробкой.

      – Было оно или нет, хранение оформили за вашим именем ещё на семьдесят лет вперёд.

      Мужчина