чуда песнопенья,
В багетных рамах жаркие лучи.
Десант небесный захватил просторы,
Пленил надежды на цветущий рай.
Скукожились от страха веток поры,
Листву, не выпуская невзначай.
Коты притихли возле батареи,
Забыв маршрут на мартовский чердак,
Смотрели, как кружились по аллее
Колючие снега лихих атак.
Но щёлкнул в небе выключатель света,
Позвав Ярило в полдень из-за туч.
И улыбнулась старая планета,
И оказался дрозд-солист певуч.
Романсом он воздал теплу с востока,
Дал жизнь ростку из хлебного зерна.
И побежали речки с водостоков.
Март наступил, а с ним пришла Весна…
И вальсом зазвучит Весна
Уже туманит утро марта,
Скрывая алычовый цвет,
В клоках укуталась мансарда,
С воспоминаньем прошлых лет.
Она давно живёт на свете,
Весну встречавшая не раз,
Прознав, что есть поэты-дети
С особым зреньем карих глаз.
Когда творят ночами строчки,
Сложив в заслуженный куплет,
И расцветают утром почки,
Даря рассвету нежный цвет.
Поэты управляют чудом,
Весенним правят волшебством.
Срывают рифмы неоткуда,
И приглашают счастье в дом.
Спешащее с весёлым Мартом,
С бутылкой красного вина.
В гирляндах расцветёт мансарда,
Напишет вальс Любви Весна…
В мой день рождения…
В который раз, в который год
Приходит день рождения.
Душа всех близких созовёт,
Поставит угощение.
И Маяковский за столом
Покажется громадиной.
Шаляпин запоёт, как гром,
Закусит медвежатиной.
Есенин станет пить за всех,
«Сафо» курить неистово,
Мечтая, что найдёт успех
Без крови и без выстрела.
Ему всю правду не скажу,
Я сам живу в неведенье.
Строками в сердце дорожу,
Душевным исповеданьем.
За все грехи – дорога в Ад.
А он в Раю замученный:
«Мой, друг! Тебе сегодня рад.
Ты властью не приученный…»
Гуляйте, пейте, мужики,
И поэтессы дивные.
Живые в комнате стихи
Прекрасные и длинные.
Мои друзья на много лет,
Бессменны в дни рождения.
И снова я не так уж сед,
В хорошем настроении.
«Брегет» на пальце не крути,
Прочти, Сергей, знакомое.
В святых давным-давно – цари,
Семейство погребённое.
Не станем праведно судить.
Судья один над временем.
Продолжим завтра с вами жить,
И быть бессмертным семенем…
В который раз, в который год
Приходит день рождения.
Душа без спроса созовёт,
Живых… Не приведения…
Липецкий