«Прости».
Так, через шмотки, сквозь судьбы людские,
Где каждая вещь, каждый миг – будто шрам,
Видно, как жизнь свою рвём на куски мы,
Сделав помойкой заброшенный храм.
Я – космос!
Я – космос! Но разве я слишком заносчив?
Как свет сквозь кристалл, сквозь меня льётся мир.
Умру я однажды – и скорбною ночью
Прервётся Вселенной прямой – мой – эфир.
Я – время! Конечно, обманщик. Я – время,
Иллюзий всех дилер и скульптор всей лжи.
Любимая, светлая, ты, не старея,
Прокляв пусть меня, свой исход задержи.
Я – сердце! Я бьюсь, захлебнувшийся кровью,
До кончиков пальцев качая тепло.
К чему ж, будто схимой, накрывшись тоскою,
Ты руки морозишь оконным стеклом?
Я – осень! Я снег, первый и ненадёжный,
Такой молчаливый непрошеный гость.
Твой след сохранив на мгновенья, я должен
Растаять под небом, под россыпью звёзд.
Дети божьи
Подвижников, ставших мирянам их тенью,
Аскеза сердечная строже и строже.
С распятою верой гвоздями сомнений
По землям бесплодным бредут дети божьи.
Подобные тварям подводным безногим,
Со страхом, снующим под склизкою кожей,
В чужих неприветливых мрачных чертогах,
В морях горевестных плывут дети божьи.
Небесный им свод будто бы плащаница,
И сытная пища им – грязь бездорожья.
Ветра ледяные стирают с них лица.
Меж звёздных пылинок летят дети божьи.
Их сны разбивает холодное утро,
Сердца в тесных клетках молчат осторожно.
В молитву без слов погружённые будто,
В метро и трамваях сидят дети божьи.
Пьяный Рембо
Я грешник. Поэт ведь не может быть чистым,
Не может быть честным и лжёт. Почему?
Ни чувство, ни искренность праведной мысли
Поэту не выразить ни одному.
Я грешник. Ведь я, говоря о пороках,
Бездарный, позорю божественный свет.
Все святы в истоках, но я в своих строках
Злословлю ехидно. Прощенья мне нет!
Я грешник. В блаженстве пишу свои вирши,
Скуля в предвкушении, как цепной пёс.
«Я прелюбодей», – пусть на длани напишет
Любой, кто себя сам к поэтам отнёс.
Я грешник. Никто не дарил мне ни строки,
Ни рифмы, ни ритма. Я варвар, я скиф —
Я вор, получается. И на востоке
Мне б руку отрезали, в том уличив.
Я грешник. Я подлый зловещий убийца,
Я хаос естественный каждой строкой
Пытаюсь убить. Мои маски как лица,
И нож я сжимаю дрожащей рукой.
Откуда во мне столько липкой гордыни?
Зачем я беру этот мир «на слабо»?
А может, я пьян от настойки полыни?
Иль пьян этим пьяным мальчишкой Рембо?
Пора завершать покаянье, не правда ль?
Пора завершать бесполезный сей